REGILLO  E  SUOR COLOMBA

 

  Questa mia poesia la scrissi molti anni fa, quando i miei compaesani fecero una nuova banda musicale e la chiamarono Regillo. La scrissi in dialetto moriconese ( un dialetto dalla pronuncia dura e chiusa) e con un senso scherzosamente ironico: i moriconesi identificano il loro (e il mio) paese, senza alcun fondamento  storico, con l’antica città sabina Regillo (tanti altri paesi della stessa zona affermano per se stessi la medesima identificazione). Sono così orgogliosi di questa pretesa identificazione storica che hanno chiamato la locale banda musicale appunto Regillo. Purtroppoi essi non celebrano affatto Suor Colomba, secondo dati storici loro compaesana, vissuta nel Settecemto, dotata di notevole personalità e che ancora nell’Ottocento era celebrata come suora in odore di santità

 

Se cridu ch’a nni scóji  e‘ Murricó

Ce stea Regillum oppidum Sabinae,

Gliel’au dittu, ma non sau però

Ddo stau e quali so’ quelle ruine

 

Che non ge stau né qua, né là, né su, né jó,

Ché fiji forse so’ de’ saracine,

De’ normanne o lombarde o che ne so,

Delle ggendi londane o de’ vicine.

 

Issi c’a banda ce ggiranu però

Co’ ssu famusu nome de Regillo,

Cucì fumusu  che ce sfuma ‘n bo

Come ó fume che fa Puzzu Furnillu

 

 

Me pare jé va bbe’ pure ‘n puillu

De fume condéndi ‘ngora mo

De stu nome arminu pe’ sindillu.

 

 

 

De sor Colomba ‘nvece se ne scordanu,

Pure de monichelle ‘e Murricó;

A penzacce bbè’ non ze recordanu

De famije che ne teneanu pó’

 

‘Na fija arminu, e mo non ge congordanu

C’a fete che ce tengu; ma però

Co’ cche festa de sandu ce se ‘ccordanu

E ‘n che modo ce tengu ‘a divusió’.

 

Pó esse’ che pe’ sor Colomba ‘nvece

Mangu don Aleandro c’ha pututu

Co’ tanda ‘mmirasione, che ce fece

 

 

Diversi articulitti a ‘nnu ggiornale?:

Pussibbile che tandu c’è scadutu

U nome de ‘na monica speciale?

 

 

                              PARAFRASI

 

Molti moriconesi credono che sul pietrame di Moricone ci sia stata l’antica città sabina Regillo: glielo hanno detto, ma non sanno dove se ne trovano i resti,

che non stanno qua o là, né sopra né sotto; ci credono perché forse sono figli di saracine o delle normanne o delle lombarde o che ne so, di gente lontane o di quelle vicine.

Essi pèrò vanno in giro con  la banda e con quel nome famoso di Regillo, così fumoso che ce sfuma un poco come il fumo che fa Pozzo Fornello..

Mi pare che a loro vada bene anche un pochino di fumo, contenti ancora adesso

almeno di sentirne il nome.

Invece di suor Colomba se ne dimenticano e (si dimenticano) anche delle  sue suore di Moricone; a pensarci bene non  ricordano (neanche) di quelle famiglie moriconesi che poi (di monache) ne tenevano almeno una e (per questo) non concordano con la loro fede; però per la festa di qualche altro santo si mettono d’accordo, e in qualche modo professano la loro devozione.

Può essere che invece per suor Colomba, neanche don Aleandro ha potuto influire, con tanta ammirazione che ne ebbe da scriverci sul giornale (delle suore) tanti articoletti? E’ possibile che sia scaduto così tanto il nome di una monaca così speciale?

 

 

 

 

Una mia antica poesia trattadal mio autoedito “Pagine dissepolte”

 UNA NUVOLA ALTA

Nell’azzurro cielo profondo

Una nuvola alta

Sta come nella mia coscienza

Un turbamento.

 

Lieve muta un suo lembo

E in metamorfosi

Aereo fanciullo sorprende;

 

Un lento mutamento

Quel volto più chiaro delinea

Ed accanto d’aria fiorisce

Profilo d’immagine femminea.

 

Dal fondo mi riemerge

Acerba adolescenza:

Rosseggia di fuoco il tramonto,

La nuvola s’incendia

E io ardo al ricordo.

 

Ed ora il mio tempo si brucia      

Nell’ultimo sole,

Come scialba falena

A fiamma di lucerna.

 

 

 

                    VENTICINQUE  APRILE

      SETTANTACINQUESIMO  ANNIVERSARIO

Oggi ricordo quel giorno fiorito

Di bianco, di rosso, di verde

Al sole d’oro nel cielo colmo d’azzurro

Quando la luce degli occhi

Ci si apriva alla speranza,

Come un fiore si apre

Al vento di primavera.

Allora in quel giorno  mi parvero

I partigiani torturati ed uccisi,

Assieme ai vecchi alle donne e ai bambini

Arsi nelle case bruciate,

Sorridere e risorgere

Nella luce azzurra del cielo

In un coro di inni e di mille bandiere.

Ma oggi dentro mi si empie

Il cuore d’amarezza e di lacrime

Al vedere deposte corone d’alloro

Sulle lapidi fredde di marmo, 

Come corone consolatorie

Per gli amari tradimenti verso gli ideali

Di quelli che soffrirono torture

E versarono il sangue per un sogno

D’un mondo più giusto e di pace

Per le nuove generazioni future.   

E se oggi ancora io ascolto

Cantare dai giovani le canzoni

Di resistenza e di lotta d’allora,

Dentro io fremo di sdegno

Per gli antichi palazzi

In cui si tendono tele di ragno

Che avvolgono e serrano

Quella giustizia per cui essi

Versarono sangue e morirono.

  

Tanti anni,e a me vecchio

Sembrano ancora quelli di ieri,

Perché ricordo quei giorni e vissi quei fatti

Ed ebbi vive nel cuore le loro speranze!

Ma ora negli occhi

M’è rimasta soltanto la rassegnazione

Di fronte a coloro che vincono sempre,

E sconforto m’assale nel giorno

In cui sulle tombe ormai antiche

Squillano trombe:
O voi torturati e uccisi non gemete,

Sorridete almeno solo in questo giorno

Per i semi che avete gettato nel solco

Col vostro sangue!

     Pubblico qui di seguito questo scritto tratto

dal mio POESIA E FORMA autoedito con Youcanprent.

                          LA FUNZIONE DELLA POESIA

   Anche ai semplici lettori mi pare che possa accadere di chiedersi quale sia la funzione della poesia quantunque non sempre se ne ha chiara la risposta. Porsene la questione mi sembra invece necessario per chi abbia voglia di scrivere versi con consapevolezza delle ragioni, dei fini, degli strumenti e dei modi di scrivere versi con consapevolezza delle forme che connotano e distinguono la poesia.
   Certamente alla radice della scrittura poetica c’è l’esigenza primaria dell’espressione delle cariche emotive dell’uomo; esigenza che nei tempi oscuri della storia coincise col canto e con la musica, per cui si motivarono le misure dei versi, i loro ritmi e le strofe, facendo nascere la poesia come arte specifica.
   La poesia però non è solo espressività dei moti dell’animo. E’ anche strumento di comunicazione religiosa, come  negli inni sacri e nei salmi. Ed è anche, forse soprattutto, strumento di enunciazione e diffusione delle idee, di contenuti culturali, come con Lucrezio e Dante, di sviluppo e consolidamento delle idee nazionali e del potere, come con Virgilio e Orazio nell’antichità e come con Carducci più recentemente; di propaganda più o meno palese .
   La  diffusione della poesia certamente era legata alle potenzialità della sua  memorizzazione  per effetto del ritmo, delle rime e delle strofe, che ne facilitavano anche l’apprendimento e la declamazione specialmente in tempi di analfabetismo strumentale, quando era cantata e recitata anche dai ceti popolari, persino nei paesi della campagna con i canti mandati a memoria dai contadini.
   Le classi dirigenti che ne usufruivano come strumento di persuasione, di consenso e di potere, però già al principio del secolo scorso, avevano trovato strumenti ben più efficaci e alternativi di comunicazione di massa nella stampa, nella radio e poi nel cinema, sia per la capillarità di diffusione sia per l’enorme capacità di coinvolgimento popolare.
   Ne pagò subito il prezzo  Rapisardi, osannato fino a pochi anni prima e oscurato e dimenticato subito dopo la morte. Ne fu poi testimone più ancora l’ermetismo, quando i poeti ormai erano  isolati ed emarginati dal mercato culturale.  Da allora la poesia è stata quasi espulsa dai cataloghi editoriali; si è poi limitata e racchiusa in un’esperienza solipsistica, in uno sperimentalismo parossistico, in un’ubriacatura della metafora. Quale può essere oggi la funzione della poesia così condizionata dai tanti nuovi linguaggi apparsi e ormai d’uso comune con lo sviluppo tecnologico e con la produzione dei nuovi mezzi elettronici? Quale funzione può svolgere la poesia nei tempi del cellulare, di Twitter, di Istagrm e  di Facebook?
  Ce lo dobbiamo chiedere, se davvero vogliamo ancora utilizzare il linguaggio poetico con la consapevolezza che esso richiede.

Riporto qui di seguito gli Epitaffi tratti dal mio

LETTERE BIGLIETTI E BIGLIETTINI auto edito

con Youcanprint                     

                                 EPITAFFIO

                                    Qui giace

                         l’Uomo Contemporaneo

                                non ebbe tempo            

                     che al produrre e consumare                                                       

                           non rise e non cantò

                         non pianse e non narrò

                                 vecchio morì

                          senz’essersi avveduto

                 d’essere almeno per un dì vissuto

                                O viandante vai

                             non ti posar giacché

                                    costui da te

                            non meritò un saluto.

                           

                                    

                                 II°  EPITAFFIO

             

                             Il poeta odierno

                                      giace

                                  qui morto

                         la sua anima all’inferno

                 è condannata a zoppicar su sillabe

                          del suo verso distorto

                              e quando riposa

                             a starsene in bilico

                             su pessima prosa

        

                              EPICEDIO  PER  LA

                      FIERA   LETTERARIA

                                                

Di certo Fracchia te non riconosceva

Più sua figlia, e il suo teschio gelido

Nel cimitero non avrà  socchiuso

Solo un’occhiaia per l’ultima tua morte.

Ma l’Angioletti non so che crepacuore

Avrà sofferto dentro la sua tomba

Nel conoscerti in pessima salute,

Sapere poi la funesta notizia.

Dramma fu il tuo tendere a serbare

Stile e decoro, non cedere alle voglie

D’ibrido secolo dedito a consumistiche

Orge d’affari:  pur sempre i compromessi

Male procurano a chi ebbe per natura

Animo e slancio a pro della cultura.

Adesso il bell’inserto Tuttolibri,

Per te, dentro lo spirito del tempo,

Non lista a margine ipocrita lutto,

Ma dalle edicole ilare espone

Classifiche di libri più venduti

Come salumi, e occhieggia dalle mani

Del pescivendolo che v’avvolge cefali,

Saraghi e minutaglia per frittura.

                  

Dal mio LETTERE BIGLIETTI E BIGLIETTINI

autoedito con Youcanprint riporto qui di seguito

la  lettera ALLA VITA..

               ALLA  VITA

Tu, Vita, genitrice degli uomini

Degli animali e delle piante che stanno sulla terra,

Bella oltre ogni possibile dire ovunque appari,

Nel giorno e nella notte

Pieno di meraviglie rendi il mondo!

Vita, tu che aliti rorida nel filo dell’erba dei prati

E nelle querce immense che ombreggiano i boschi,

Tu, che voli sulle ali rapide degli uccelli

Garruli dentro il cielo

E sulle ali leggere delle farfalle volteggianti sui fiori,

Che giochi coi pesci che guizzano

Nell’acqua celeste dei mari

E in quella che verde nei fiumi scorre silente,

Tu con la tua bellezza illumini

Il cielo il mare e la terra

E accendi amore  in ogni creatura

Che per te vive e gioisce nel mondo!

Anche io gioisco di te, m’illumino

Dei colori che generi nei fiori,

Ascolto le voci dei monti, i canti degli uccelli,

Il suono dei venti nel bosco; e tutto d’arcano mi sa

E mi prende di te meraviglia.

Io ti vidi dapprima nell’amore dolcissimo

Degli occhi di mia madre e ti colsi nel turgido latte

Che scorreva come linfa nel mio corpo d’infante.

Ti vidi in me, ti colsi bellissima

Nelle gemme che si aprivano

In multicolori petali, in miracoli di frutti,

Nel  prodigio d’un seme che germina in cespi verdi

O s’innalza in alberi che sfidano tempeste

Di secoli, ti colsi in mille miracoli

Del cielo e della terra. Ed  allora a te cantai

I miei inni segreti d’amore più belli, più puri,

Più dolci per la tua immensa bellezza celeste.

Ma improvvisa, lacerante, subdola            

Più d’una callida volpe e d’una vipera in agguato,

Più d’un pitone ravvolto in spire di trappola

A scatto funesto sottesa, dentro me nell’attimo

Ti colsi a nutrirti di morte degli esseri.   

O Vita infame, tu intrinseca alla Morte

Sorella tua fatale!  Morte tu stessa!

Ti scopersi allora più feroce di tutte le belve

Che popolano la terra e gli abissi degli oceani,

Più feroce d’un’aquila, che dal cielo si lancia

A precipizio, ghermisce una trepida lepre e la lacera

Col becco adunco e ne inghiotte

La carne sanguinante  e palpitante ancora!

Ma più lacerante ancora è riconoscere

Che tu non puoi essere al mondo senza Morte, 

Che ogni essere vive della morte dell’altro:

Tremendo svelamento che dilania

La coscienza del vivere nel mondo!

Vita, tremenda ed empia, tu costringi gli esseri

A una lotta mortale  senza fine,

Per cui ognuno divora l’altro!

Vita, tu spingi  l’uomo,

Più assassino d’ogni altro, a divorare

Tutti gli altri  esseri del mare, del cielo e della terra,

Cosicché ogni specie egli stermina

E dal mondo la cancella!

Per te, Vita, l’uomo dà morte

Ad altro essere che per te gioisce,

Ma, pena sua tremenda, sa quanto

E’ orribile uccidere l’altro per vivere.

Giudica  sia sua la colpa, e tenta lavacro  rituale

che gli purifichi l’ anima.

E il cuore si lacera, perché togliersi di dosso,

Quale camicia di Nesso, non può tanto delitto.

Ma non l’uomo, tu, Vita,  sei rea! Per amore di te

Anche l’uomo cade nelle tue trappole tremende,

Sicché la sua anima lorda  egli mai potrà

Purificare da tanto peccato primordiale

Neanche con sacre abluzioni!

Tu sei rea! Eppure tutti a te anelano,

Tutti in te si abbandonano  abbagliati dalla tua luce

E dalla tua indicibile bellezza, divina incantatrice!

Neanche io, disincantato ad un sacro lavacro,

Neanche io recedo dall’amarti nel fascino

D’un mondo che ti brama e che vive di morte.

Per questo nella luce del sole che mi abbaglia

Di gioia dell’esistere,

Per questo, o Vita, a te brindo

E alla tua bellezza suprema,

A te brindo dell’uomo o estrema  ingannatrice!

Dal mio LETTERE BIGLIETTI E BIGLIETTINI

autoedito con Youcanprint riporto qui di seguito

la  lettera ALLA MORTE.

     ALLA  MORTE

               

                  Eri già tesa nel buio dei millenni

              A spiare il mio attimo di luce

              Nel miracolo arcano dell’esistere,

              Morte terrifica!

             

              La mia adolescenza ti sorprese

              Dentro di me in un angolo nascosta

              Nel tuo agguato paziente una sera;

              In me ti scopersi come a specchio concavo

              E in me fu vuoto, e orrore di conoscerti,

              Alla mia coscienza saperti inalienabile,

              Ho imparato a portarti dentro l’essere mio stesso

              Mentre il tuo ascolto dentro al mio respiro,

              Giorno per giorno, e tu conti i miei minuti

              E gelida ti scaldi al mio calore.

              Sei più ripugnante d’ogni delusione,

              Più amara d’ogni speranza perduta,

              Terribile più dell’abisso che il pensiero discopre.

Nell’implacabile odio che  non ti dà requie

              Cerchi la Vita, tu sorella nemica sua ferale,

              In ognuno di noi e t’illudi di strozzarla

              E finirla con le adunche orribili tue mani;

              Ma essa ti sfugge d’uno in altro

              E d’uno in altro fulgida fiorisce,

              Bellissima nelle recondite gioie

              Che dal mondo s’insinuano dolci nei sensi sottili.

              Tu dibatti le ali maligne, brancoli cieca e la Vita

              Insegui, più immonda della iena

              Che nel deserto si sazia seguendo le tue orme,

              Prendi noi ad  uno ad uno

              Come a scatto di trappola tremenda,

              D’ira livida nella tua illusione funesta.

Ma olimpico dal cielo il sole irride

              Alla tua rabbia impotente e indicibile,

              Infinita come l’immenso.

              Ed io un ghigno, prima che mi prenda,

              Sull’orrenda tua maschera ti faccio

              Mentre tracanno un bicchiere di vino,e la Vita

              Bella, radiosa, ineffabile, godendo saluto:

              Salve o Vita imperitura,

              Ambrosia divina del cielo e della terra,

              Trionfo d’uomini, di piante e d’animali!                               

              E tu, Morte, nefanda Morte, crepa di rabbia !