Riporto qui di seguito questa  poesia tratta

            dalla mia raccolta SCORCI edita  da

           Vitali Editrice in Sanremo

                                   C I R C E O

         Circe  la bella, l’arcana,

         Non ha più qui il suo antro,                                

Più non esercita qui

         Le sue arti malefiche

         Fra le alte rocce mirifiche

         Per spume aeree e murmuri

         D’inquiete onde marine.

         Ulisse la deluse

         Allor che infranse i sogni orditi

         Di dolcezze impossibili

         E diresse la prora,

         Guidato dalla sua scaltra ragione,

         Verso le grazie di Penelope,

         Che trame di certezze tesseva

         Sugli scogli d’Itaca cerulea.

         Noi fatti più astuti di lui

         Dissolto abbiamo Circe

         La maga, la bella, l’arcana;

         Nella nostra coscienza                               

Sospinta l’abbiamo                                                      

Oltre il nostro orizzonte,

         Oltre i confini della luce.

         Ed ora con prore veloci

         E i timoni sicuri della scienza

         Navighiamo l’oceano della vita

         Insensibili all’eco

         Del mistero che dentro ci tiene,

         Che intorno ci avvolge.

         Eppure qui ancora, su questi scogli

         Nella luce che nel mare si scioglie,

         Balenano agli occhi

         Arcani miraggi; e qui ancora

         Suoni celesti d’un vento sottile

         Sollecitano a interiori

         Prode d’incanto;

         Qualcosa in queste onde è rimasto

         Della mitica maga,

         Qualcosa in noi è rimasto

         Del suo mistero

         E degli antichi compagni d’Ulisse.

           Riporto qui di seguito questa  poesia tratta

            dalla mia raccolta SCORCI edita  da

           Vitali Editrice in Sanremo

                 CAMPOSANTO DEL MIO PAESE

            Camposanto silente del mio paese,

         Dove le ossa dei miei sepolte riposano

         E dove le mie la tomba non avranno,

         Da sempre ti ho in mente, luogo di mistero

         E di cipressi come funerei pennoni

         Protesi nell’azzurro.

         Già villa di patrizi antichissimi

         Per i cui atri ornati di colonne fastose

         Andavano matrone e festose ancelle danzavano

         Nel tedio dei ricchi, or nei ruderi sei

         Sepolcro di  poveri, posteri forse

         Di schiavi che un tempo leggero premevano

         Sulla pelle lo strigile nel bagno aulente

         Ai superbi padroni.

         Pur cambiano i tempi e ora ivi

         Le ossa di mio padre in una buca

         Di terra si macerano, perché tornino polvere

         In trionfo di vita, d’erbe fiorite e d’alberi,

         Di nidi, di canti, di voli d’uccelli

         Come egli in saggezza richiese.

         Ma lungo i viali sopra camere ornate

         D’antichi mosaici, sepolcri marmorei

         Dei nuovi arricchiti nomi e date riportano

         Illusi di vivere per sempre nel tempo,

         Per soltanto una scritta su un’urna di pietra,

         Inane custodia delle ossa fatte fragile

         Calcina nel fluire incessante del mondo.

         Così è che oltre i palazzi per i vivi

         Oggi si fanno quasi santuari le tombe per i morti;

         E i cimiteri sono città di defunti

         Che tetre avviluppano quelle alacri dei vivi.

         E’ così che il progresso che  è vanto moderno

         Gli uomini ha spinto a un luogo medesimo

         Per morire e per nascere di dentro a una clinica,

         A un’industria di nati e a una di morti,

         A città di defunti laddove potrebbe

         Per ciascuno bastare per dopo la morte

         Un’ampolla di cenere.

         Esiguo camposanto, m’attesti tu quanto

         Con le antiche rovine e le tombe recenti

         E’ vana pretesa arrestare il volgere del tempo

         Nell’illusione atavica di vivere oltre

         Il limite estremo degli eventi che segnano

         Il principio e la fine. Così come sei

         Ti guardo commosso col trepido                                  

Occhio non più fanciullo ma tenero ancora

         D’immagini antiche che affollano

           La memoria di suoni, delle voci di tanti

           Che conobbi e che vidi e che ora riposano                                     

           Nella tua terra  sepolti.

           Ti guardo silente, ma so che finché avrò vita

           Sarà solo il mio cuore di quelli che ho amato

         Camposanto fiorito.