Pubblico qui di seguito queste mie composizioni  tratte

dal mio LETTERE BIGLIETTI E BIGLIETTINI

autoeditito con YOUCANPRINT

                             LA MORALE

       La morale, che un tempo

       Bella figliola fu della coscienza,

       Con l’aborto e la pillola

       Ora fatta è un prodotto della scienza.

                            RISPETTO

               

      Per rispetto dell’uomo                                                 

      Siamo giunti al rispetto per l’infame,

      Mancando di rispetto al galantuomo

                

             AD  UN  BUROCRATE

   

      Una firma e un timbro,

      La notificazione all’altro ufficio

      Nello stretto rispetto della norma,

      E in pace ti mette la coscienza.

      Ma quando morirai

      E l’angelo la carta avrà timbrato,

      Andrai bussando per le vie del cielo,

      Perché nessuno ti aprirà le porte:

      Per te l’angelo il timbro avrà sbagliato.

                     FASTI E NEFASTI

Come in dies fasti e nefasti, ancora oggi

Il popolo per saper quando è contento

Vuole un decreto                                                                         

Per farselo poi mettere di dietro.

                     DELITTO 

Qui giace ucciso il Bene

Assieme col Benfatto;

L’Occhei fu il barbaro autore

Dell’orrido misfatto.

          Riporto qui di seguito questa  poesia tratta

            dalla mia raccolta SCORCI edita  da

           Vitali Editrice in Sanremo

                        ORA A TE RITORNO

        

            Ora a te ritorno, dolce mia terra,

         Quando la mano antica del padre

         A fatica distoglie gli sterpi invadenti

         E quasi più non riesce a tirar dritte le viti,

         A segare i nodosi rami degli ulivi.

         Quando da te mi allontanai,

         Quasi empio figlio da madre, non sapevo

         Che amore grande perdevo,

         Che ricchezza di vita mi lasciavo.

         Allora acre io ti sentivo e nemica

         E piansi sulle tue zolle;

         Ma tu con trifogli e cento erbe fiorite

         M’avviluppavi di profumi e di tenerezza:

         Matrigna mi sembrasti

         E madre amorosa m’eri.

         Allora io non sapevo

         Quanto in questo mondo

         Rimpicciolito nel giorno dell’uomo

         Ognuno rimane legato

         Ove aprì il cuore alla luce;

         Io non sapevo che barbe profonde

         Avessi messo in questo lembo di terra

         E non sapevo quanto

         Le mie foglie dell’anima

         Vibrassero a questo azzurro di cielo.                  

                                                                                    

            Ora so: tuo albero sono

         Che tu di linfa vitale nutrisci

         E negli uragani della vita sorreggi,

         Albero sono che spazia a questo orizzonte

         E beve assetato luce di questo sole.

         E innumeri radici ti affondo nel grembo,

         Con aeree fronde innalzo i tuoi canti

         Al tuo cielo d’uccelli fiorito.

         E bacio le tue erbe ed ecco ritrovo

         Nelle mie mani le fresche rugiade

         Delle inconsce letizie fanciulle,

         Con te gioisco memore dei giorni

         Che il tempo nel cuore sublima

         Oltre un mondo cui dolce sorrido

         Dopo gli antichi rancori                                      

         E i giovanili contrasti,

         Con te vivo e rinasco                                          

         Ad ogni mutar di stagione.

            Riporto qui di seguito questa  poesia tratta

            dalla mia raccolta SCORCI edita  da

           Vitali Editrice in Sanremo

 

                VACANZE  A  FORMIA

            A questo quieto golfo

         Io vengo dove Mamurra apprestava

         Ville sfarzose per ozi solari,

         E i ricchi patrizi romani

         Gustavano grasse murene

         E triglie dai mille riflessi di luce

         Che dalla piscine saltavano

         Dritte in padella per ghiotti palati.

         Qui odierni  ricchi ricerchino                              

          Una mensa di spigole e saraghi.

         Col magro portafoglio di docente

         Io mi pago un risotto di mitili e squille

         E un muggine arrosto:

         Me ne appago e sopra ci bevo

         Due sorsi di bianco vinello.

         Come antico patrizio

         Sazio mi sento qui in villa felice

         Per quiete benefica.

        

            Così degli antichi, dei nuovi magnati

         E dei problemi del vivere,

         Che sempre rodono il fegato

         D’un povero cristo,

         Per un giorno mi rido

         Col senso di chi può godersi

         Un buon piatto ed un cielo sereno

         Ed un mare tranquillo che niente mi costa  

         Fino a  che qualcuno non avrà

         L’arroganza d’imporre un balzello

         Anche su questo respiro di brezza

         O su quest’ampia visione di cielo.

           Riporto qui di seguito questa  poesia tratta

            dalla mia raccolta SCORCI edita  da

           Vitali Editrice in Sanremo

        LUNGOMARE CABOTO A  GAETA

                                                                          

           Per  Lungomare Caboto deambulo

         Ed a passi ed a pause

         Misuro il mio esistere

         Su trame d’immagini e voci

         D’indizi che a me  intorno

         Non appena s’intravedono

         D’un subito svaniscono:

         L’ala del bianco gabbiano

         Che vira distesa

         A specchio dell’acqua mai quieta,

         La mano d’illuso fanciullo

         Che tremula tira  la docile lenza,

         Una barca che tocca la proda

         Al tonfo leggero del remo.

         E solo per attimi

         In questi segni che neanche turbano

         La trasparenza dell’aria

         Prende senso la vita e si dilata

         Come questo mare che si perde  nella luce

         E sciaborda sulla riva:

         Forse mai nascemmo oltre questi

         Fuggevoli moti d’ombre e di luci,

         Forse da sempre viviamo col cuore in deriva

         Nell’abisso del tempo

         In questa quiete ineguale

         Che un vento sottile

         Aggruma nell’eco di un istante.                         

                  

             Riporto qui di seguito questa  poesia tratta

            dalla mia raccolta SCORCI edita  da

           Vitali Editrice in Sanremo

                                CIPPI  A   FORMIA

         Nella Formia romana

         Un suo funebre cippo

         Per meriti asseriti

         Ebbe Varronio con pubblico denaro;

         Bruzio uno per sé ne volle

         Pagato di sua  tasca:

         E con un’epigrafe scolpita

         Egli tenne a farcelo sapere

         Protestando la propria probità.

         Ora d’ambedue non restano

         Che incise parole

         E non sapremo mai

         Chi di loro fu più onesto;

         Ma un sorriso ci affiora

         A quella loro fede

         Di vivere evocati

         Alla memoria dei posteri

         Per solo un nome scritto su una pietra.

         Altri oggi vediamo in morte astuti

         Riscattarsi alla memoria dei vivi

         Con santuariali sepolcri

         Ed epitaffi solenni

         Che sono solo segni d’insulsa superbia

         E miseria dell’uomo:                                

         Dopo millenni,

         Certamente di Bruzio e Varrone      

         Noi oggi non siamo migliori.                                    

         Riporto qui di seguito questa  poesia tratta

            dalla mia raccolta SCORCI edita  da

           Vitali Editrice in Sanremo

                                   C I R C E O

         Circe  la bella, l’arcana,

         Non ha più qui il suo antro,                                

Più non esercita qui

         Le sue arti malefiche

         Fra le alte rocce mirifiche

         Per spume aeree e murmuri

         D’inquiete onde marine.

         Ulisse la deluse

         Allor che infranse i sogni orditi

         Di dolcezze impossibili

         E diresse la prora,

         Guidato dalla sua scaltra ragione,

         Verso le grazie di Penelope,

         Che trame di certezze tesseva

         Sugli scogli d’Itaca cerulea.

         Noi fatti più astuti di lui

         Dissolto abbiamo Circe

         La maga, la bella, l’arcana;

         Nella nostra coscienza                               

Sospinta l’abbiamo                                                      

Oltre il nostro orizzonte,

         Oltre i confini della luce.

         Ed ora con prore veloci

         E i timoni sicuri della scienza

         Navighiamo l’oceano della vita

         Insensibili all’eco

         Del mistero che dentro ci tiene,

         Che intorno ci avvolge.

         Eppure qui ancora, su questi scogli

         Nella luce che nel mare si scioglie,

         Balenano agli occhi

         Arcani miraggi; e qui ancora

         Suoni celesti d’un vento sottile

         Sollecitano a interiori

         Prode d’incanto;

         Qualcosa in queste onde è rimasto

         Della mitica maga,

         Qualcosa in noi è rimasto

         Del suo mistero

         E degli antichi compagni d’Ulisse.

           Riporto qui di seguito questa  poesia tratta

            dalla mia raccolta SCORCI edita  da

           Vitali Editrice in Sanremo

                 CAMPOSANTO DEL MIO PAESE

            Camposanto silente del mio paese,

         Dove le ossa dei miei sepolte riposano

         E dove le mie la tomba non avranno,

         Da sempre ti ho in mente, luogo di mistero

         E di cipressi come funerei pennoni

         Protesi nell’azzurro.

         Già villa di patrizi antichissimi

         Per i cui atri ornati di colonne fastose

         Andavano matrone e festose ancelle danzavano

         Nel tedio dei ricchi, or nei ruderi sei

         Sepolcro di  poveri, posteri forse

         Di schiavi che un tempo leggero premevano

         Sulla pelle lo strigile nel bagno aulente

         Ai superbi padroni.

         Pur cambiano i tempi e ora ivi

         Le ossa di mio padre in una buca

         Di terra si macerano, perché tornino polvere

         In trionfo di vita, d’erbe fiorite e d’alberi,

         Di nidi, di canti, di voli d’uccelli

         Come egli in saggezza richiese.

         Ma lungo i viali sopra camere ornate

         D’antichi mosaici, sepolcri marmorei

         Dei nuovi arricchiti nomi e date riportano

         Illusi di vivere per sempre nel tempo,

         Per soltanto una scritta su un’urna di pietra,

         Inane custodia delle ossa fatte fragile

         Calcina nel fluire incessante del mondo.

         Così è che oltre i palazzi per i vivi

         Oggi si fanno quasi santuari le tombe per i morti;

         E i cimiteri sono città di defunti

         Che tetre avviluppano quelle alacri dei vivi.

         E’ così che il progresso che  è vanto moderno

         Gli uomini ha spinto a un luogo medesimo

         Per morire e per nascere di dentro a una clinica,

         A un’industria di nati e a una di morti,

         A città di defunti laddove potrebbe

         Per ciascuno bastare per dopo la morte

         Un’ampolla di cenere.

         Esiguo camposanto, m’attesti tu quanto

         Con le antiche rovine e le tombe recenti

         E’ vana pretesa arrestare il volgere del tempo

         Nell’illusione atavica di vivere oltre

         Il limite estremo degli eventi che segnano

         Il principio e la fine. Così come sei

         Ti guardo commosso col trepido                                  

Occhio non più fanciullo ma tenero ancora

         D’immagini antiche che affollano

           La memoria di suoni, delle voci di tanti

           Che conobbi e che vidi e che ora riposano                                     

           Nella tua terra  sepolti.

           Ti guardo silente, ma so che finché avrò vita

           Sarà solo il mio cuore di quelli che ho amato

         Camposanto fiorito.