Pubblico qui di seguito questa poesia tratta dal mio

SCORCI edito da Vitali

                    CAMPOSANTO DEL MIO PAESE

           

            Camposanto silente del mio paese,

            Dove le ossa dei miei sepolte riposano

            E dove le mie la tomba non avranno,

            Da sempre ti ho in mente, luogo di mistero

            E di cipressi come funerei pennoni

            Protesi nell’azzurro.

            Già villa di patrizi antichissimi

            Per i cui atri ornati di colonne fastose

            Andavano matrone e festose ancelle danzavano

            Nel tedio dei ricchi, or nei ruderi sei

            Sepolcro di  poveri, posteri forse

            Di schiavi che un tempo leggero premevano

            Sulla pelle lo strigile nel bagno aulente

            Ai superbi padroni.

            Pur cambiano i tempi e ora ivi

            Le ossa di mio padre in una buca

            Di terra si macerano, perché tornino polvere

            In trionfo di vita, d’erbe fiorite e d’alberi,

            Di nidi, di canti, di voli d’uccelli

            Come egli in saggezza richiese.

            Ma lungo i viali sopra camere ornate

            D’antichi mosaici, sepolcri marmorei

            Dei nuovi arricchiti nomi e date riportano

            Illusi di vivere per sempre nel tempo,

            Per soltanto una scritta su un’urna di pietra,

            Inane custodia delle ossa fatte fragile

            Calcina nel fluire incessante del mondo.

            Così è che oltre i palazzi per i vivi

            Oggi si fanno quasi santuari le tombe per i morti;

            E i cimiteri sono città di defunti

            Che tetre avviluppano quelle alacri dei vivi.

            E’ così che il progresso che  è vanto moderno

            Gli uomini ha spinto a un luogo medesimo

            Per morire e per nascere, di dentro a una clinica,

            A un’industria di nati e a una di morti,

            A città di defunti laddove potrebbe

            Per ciascuno bastare per dopo la morte

            Un’ampolla di cenere.

            Esiguo camposanto, m’attesti tu quanto

            Con le antiche rovine e le tombe recenti

            E’ vana pretesa arrestare il volgere del tempo

            Nell’illusione atavica di vivere oltre

            Il limite estremo degli eventi che segnano

            Il principio e la fine. Così come sei

            Ti guardo commosso col trepido                                            

Occhio non più fanciullo, ma tenero ancora

            D’immagini antiche che affollano

            La memoria di suoni, delle voci di tanti

            Che conobbi e che vidi e che ora riposano                                         

            Nella tua terra  sepolti.

            Ti guardo silente, ma so che finché avrò vita

            Sarà solo il mio cuore di quelli che ho amato

            Camposanto fiorito.