Riporto la seguente lettera/satira

tratta dal mio LETTERE BIGLIETTI E BIGLIETTINI autoedita

con EDIZIONI SIMPLE

                A   M.  Z.                                                                       

Tu gentile mi chiedi perché i miei versi non pubblico,

Giacché – tu dici - sono limpidi ed hanno

Profondo senso poetico.

                  

Sarei un ipocrita se ti dicessi che mi muove pietà

Per le vetrici argentee, per gli agili pioppi, che il cielo

Sereno svariano d’umido verde nei giorni infuocati

D’estate e di caldi colori

In quelli che illanguidisce autunno.

Infatti per così poco

Bisogno non avrei di camion di carta,

Come Moravia per le tante sue opere o peggio di treni

Che Montanelli consuma per la penna mai quieta.

Pietà degli alberi non hanno i grandi editori,

Quando i libri pubblicano che non valgono un fico,

Purché scritti siano da questo o quel giornalista,

Da un attore o gran cuoco o da un divo qualsiasi,

Da uno già noto comunque;

Pietà non ne hanno  i poeti

Quando elencano parole in schemi d’epigrafi

E dalle loro frenesie

Lambiccano inaccessibili metafore,

Senza né punti né virgole

E per poesia il tutto gabellano.

Più ancora m’indugia pudore

Di debole e tremula voce

Sommersa fra gli strepiti di mille

E mille  sedicenti poeti

Che dalle paginette gridano parole ubriache e le loro                      

Anime  isteriche in  versi insaponano stolidi; tra tanto

Gracidare confuso d’opuscoli,

Chi mi trarrebbe più in alto

Sicché udire si possa

Da dieci lettori l’ingenuo mio canto?

Non certo verrebbero i critici ad aprirmi le porte

Degli editori, poiché se costoro

Sono  troppo impegnati

Nell’industria dei nomi affermati comunque,

Quelli sono intesi a fingere d’avere trovato qualcosa

Dentro l’altrui lavoro che essi invece vi han messo.

Né io intendo darmi per stupido prurito del mio nome

Ai viscidi tentacoli protesi

Da un di quei che stampano

Per denaro sonante libercoli a gettito continuo

E intorno al collo d’illusi poeti stringono grinfie

Simile a quelle di notturni e astuti rapaci.

Quantunque onestamente

Stampando i miei versi a mie spese

Ne donassi le copie agli amici e le spedissi a quelli

Che nelle riviste contano e imbastiscono chiacchiere

Argute sulle lettere, chi ne farebbe conto?

Chi vedendole appena

Non le butterebbe fra le inutili carte           

Che nelle borse rigonfie ci porta il postino

Per la fiera di ciarle che infinocchiano  folle?

Si ciancia a bella posta di libertà dell’uomo

E delle idee, ma è solo libertà di mercato

In cui solo  chi tiene denaro può avere parola,

Solo chi ha denaro

Stringe nel pugno il potere dell’uomo        .

        

Ma io denaro non ho,

Né a lotto gioco o vinco scommesse                       

E non nutro speranze di fortune improvvise;

Ho solo desiderio di dire e di farmi ascoltare

Dalle pagine scritte. Ma essi ne han voglia?

Ma poi perché leggere dovrebbero

Un mio misero libretto

Coi miei poveri versi che a furia di lima rilucono

Appena qua e là fra ruvidi suoni

Ed aspri corrucci che da dentro mi scuotono?

Quanto a me certamente sai

Che io scrivo per me stesso,

Per dire quel che m’urge di quel che intorno accade,

Per lo sfogo di rabbia che ribolle a me ribelle dentro

Verso un mondo sconnesso che disfido,

Che guardo e nel guardarlo esplodo e allora scrivo

E nei miei versi io non veduto di me stesso rido.