LA   POESIA

                                  IV

      Dell’arte del poeta il vero dire

      Ch’era solenne ed alto ora è dimesso,

      Prosastico s’è fatto per sfuggire

      Il timbro che di dentro v’è connesso.

      Discendere si vuole e non salire

      Per l’ardua struttura che dà accesso

      Al più elevato esprimere e sentire,

      Sicché il verso si smembra o è soppresso.

      Sull’ordine primeggia la parola

      Ora obliqua ora nitida, sul metro

      Il ritmo che suona e che non vola.

      Dal decadente a scaduto. Se questa

      E’ poesia del tempo, è solo tetro

      Il futuro che a noi si manifesta.