Riporto la seguente lettera/satira

tratta dal mio LETTERE BIGLIETTI E BIGLIETTINI autoedita

con EDIZIONI SIMPLE

                A   M.  Z.                                                                       

Tu gentile mi chiedi perché i miei versi non pubblico,

Giacché – tu dici - sono limpidi ed hanno

Profondo senso poetico.

                  

Sarei un ipocrita se ti dicessi che mi muove pietà

Per le vetrici argentee, per gli agili pioppi, che il cielo

Sereno svariano d’umido verde nei giorni infuocati

D’estate e di caldi colori

In quelli che illanguidisce autunno.

Infatti per così poco

Bisogno non avrei di camion di carta,

Come Moravia per le tante sue opere o peggio di treni

Che Montanelli consuma per la penna mai quieta.

Pietà degli alberi non hanno i grandi editori,

Quando i libri pubblicano che non valgono un fico,

Purché scritti siano da questo o quel giornalista,

Da un attore o gran cuoco o da un divo qualsiasi,

Da uno già noto comunque;

Pietà non ne hanno  i poeti

Quando elencano parole in schemi d’epigrafi

E dalle loro frenesie

Lambiccano inaccessibili metafore,

Senza né punti né virgole

E per poesia il tutto gabellano.

Più ancora m’indugia pudore

Di debole e tremula voce

Sommersa fra gli strepiti di mille

E mille  sedicenti poeti

Che dalle paginette gridano parole ubriache e le loro                      

Anime  isteriche in  versi insaponano stolidi; tra tanto

Gracidare confuso d’opuscoli,

Chi mi trarrebbe più in alto

Sicché udire si possa

Da dieci lettori l’ingenuo mio canto?

Non certo verrebbero i critici ad aprirmi le porte

Degli editori, poiché se costoro

Sono  troppo impegnati

Nell’industria dei nomi affermati comunque,

Quelli sono intesi a fingere d’avere trovato qualcosa

Dentro l’altrui lavoro che essi invece vi han messo.

Né io intendo darmi per stupido prurito del mio nome

Ai viscidi tentacoli protesi

Da un di quei che stampano

Per denaro sonante libercoli a gettito continuo

E intorno al collo d’illusi poeti stringono grinfie

Simile a quelle di notturni e astuti rapaci.

Quantunque onestamente

Stampando i miei versi a mie spese

Ne donassi le copie agli amici e le spedissi a quelli

Che nelle riviste contano e imbastiscono chiacchiere

Argute sulle lettere, chi ne farebbe conto?

Chi vedendole appena

Non le butterebbe fra le inutili carte           

Che nelle borse rigonfie ci porta il postino

Per la fiera di ciarle che infinocchiano  folle?

Si ciancia a bella posta di libertà dell’uomo

E delle idee, ma è solo libertà di mercato

In cui solo  chi tiene denaro può avere parola,

Solo chi ha denaro

Stringe nel pugno il potere dell’uomo        .

        

Ma io denaro non ho,

Né a lotto gioco o vinco scommesse                       

E non nutro speranze di fortune improvvise;

Ho solo desiderio di dire e di farmi ascoltare

Dalle pagine scritte. Ma essi ne han voglia?

Ma poi perché leggere dovrebbero

Un mio misero libretto

Coi miei poveri versi che a furia di lima rilucono

Appena qua e là fra ruvidi suoni

Ed aspri corrucci che da dentro mi scuotono?

Quanto a me certamente sai

Che io scrivo per me stesso,

Per dire quel che m’urge di quel che intorno accade,

Per lo sfogo di rabbia che ribolle a me ribelle dentro

Verso un mondo sconnesso che disfido,

Che guardo e nel guardarlo esplodo e allora scrivo

E nei miei versi io non veduto di me stesso rido.

Riporto qui di seguito la seconda lettera/satira AD ORAZIO

tratta dal mio LETTERE BIGLIETTI E BIGLIETTINI autoedita

con EDIZIONI SIMPLE

              AD  ORAZIO  ( seconda lettera)

Vieni Orazio, amico, luce di venti secoli,

Qui , non lontano dalla tua casa campestre,

Nel breve mio podere ai piedi dei Lucretili,

Di fronte al Soratte che arde nel tramonto;

Siediti con me sotto questi rossi cerasi,

Leggeremo io e te una pagina qualsiasi

Dei tuoi versi sublimi.

Berrai ancora con me un bicchiere

Di quel della Sabina, non quello che tu offrivi, 

Scusandoti, al tuo amico magnanimo,

Ma di quello che mio padre genuino produsse

Con le sue vecchie mani e che oggi è mio orgoglio.

Ma vieni da solo, il tuo Taliarco lascia

Nell’Ade e il tuo Mecenate nei Campi Elisi.

Oh! Non perché non ci sia

Un bicchiere anche per loro,

Ché dalla botticella se ne spilla d’avanzo,

Ma perché altri tempi son questi che viviamo

E schiavi e padroni mi farebbero il sangue cattivo.

Tu solo vieni, o anima amica, che io mi astengo

Dal giudicare per i tuoi legami con i potenti

E per le tue lodi a Cesare in cambio di un podere

Della mia terra, ma che vinci il tempo

Di venti e venti secoli col tuo canto.

Questo m’importa e non già quello, ché a te

Non competeva allora lotta di giustizia

E lotta di libertà, ma il canto immortale

Di grandezza e di pace dell’impero di Roma.

Non t’angustiar per l’iroso poeta di Zacinto,

Carpe diem! Rasserenati a un sorso di quel nostro

Che pur non quadrienne competere potrebbe

Col Cecubo e il Falerno delle mense

Del tuo Cavaliere. Avrai meraviglia

Di questi luoghi che furono a te cari,

Godrai di frutti che invidia farebbero

Ai commensali di Cesare e a Cesare stesso.

Non avere timore del frastuono che proviene

Dalle strade che a Roma confluiscono e da essa

Defluiscono; esso si attenua e s’ode

Perdersi sulle colline che ondeggiano dolci

Tra i Monti Lucretili e il sinuoso corso del Tevere,

Lungo le molte strade che tagliano più volte

La vostra antica Strada della Neve:

E’ il segno della nuova

Nostra grandezza senza schiavi,

Senza più cavalli, ma ricca di macchine ferree.

E quando ciò avrai visto,

Ti scioglierai dai tuoi rimpianti

E allora di certo con animo limpido con me canterai:

Nunc est bibendum, nunc pede libero

Pulsanda tellus! Altro mondo è questo,

Diverso da quello che tu allora lasciasti.

Ora le macchine producono ricchezza

Non più gli schiavi, o figlio fortunato di liberto!

Non più gli schiavi : o se sapessi quanti

Lottarono per questo,

Quanti per questo versarono sangue,

Che ora dai nuovi ricchi vilipesi

Sono! Ma quando avrai visto ogni cosa

E ti prenderà delusione

Di tanto umano affaccendarsi inutile,

Cercherò di consolarti, e per darti entusiasmo

Non ti offrirò bibite barbare all’occhio amiche

Per colori attraenti e fatture alchemiche,

che le industrie moderne ammanniscono, ma il nostro

Buon vino di Sabina merum et claru de cupa;

E con quello, insieme sollevando i bicchieri.

Canteremo carpe diem! per noi e per tutti

Quelli che credono e vivono

Nella bellezza della parola, e colgono

L’arcano della poesia e sanno

Il senso dell’uomo dentro l’universo!

Riporto qui di seguito la PREMESSA alle LETTERE e la lettera/satira ALLA MORTE tratte dal mio LETTERE BIGLIETTI E BIGLIETTINI autoedito con

EDIZIONI SIMPLE

                                  PREMESSA

   Vocabolari e storiografia letteraria sono concordi: la satira trae il suo nome da un piatto di varie vivande offerto agli dei, in quanto composizione di forme e contenuti variabili, di versi e prosa, cioè da ciò che è indicato con “satura”. Un miscuglio insomma, quasi un minestrone.

    D’altra parte, però, basterebbe non trascurare quello  che scrivono gli storici dell’antichità in proposito. Si coglierebbe facilmente la discendenza della satira da una specie di danze e di canti dei romani nei primi secoli, quindi da ciò che è derivato da “satyrus”.

   Dionisio di Alicarnasso nella sua Storia di Roma arcaica (siamo nel V sec. A.C.) nel Cap. VII al punto 72.10, a proposito delle processioni, scrive: “Infatti ai danzatori armati facevano seguito i danzatori travestiti da satiri, che imitavano le danze sicinnide…..Costoro motteggiavano e imitavano i movimenti solenni, volgendoli in ridicolo”.

.  Sappiamo che questa tradizione popolare, diciamo anche plebea, giunge fino alle soglie dell’Impero, quando i legionari nei cortei trionfali di Cesare cantavano: “Ecco, ora trionfa Cesare che sottomise le Gallie e non trionfa Nicomede che mise sotto Cesare”.

  Se si raccogliessero e raccordassero i verbi “schernire, motteggiare, facevano parodie” di cui parla Dionisio in proposito, si vedrebbe bene che questi sono i verbi propri di quella che poi sarà la satira nel suo manifestarsi nella storia letteraria. Si vedrebbe bene che, muovendo dai modi espressivi di coloro che, coperti di pelli di capre, rappresentavano i satiri, poeti e scrittori dei secoli seguenti realizzeranno opere letterarie non solo con linguaggio di scherno e motteggio, ma con raffinata ironia,  sarcasmo, come con Marziale,  di critica e denuncia e ancora di linguaggio beffardo, caustico, mordace, fino anche alla violenta fustigazione morale, come con Giovenale.

   Qui, in queste mie “lettere”, io ho voluto seguire in qualche modo sia l’una che l’altra interpretazione. Di fatto ho scritto quasi un “minestrone”, cioè un miscuglio di versi di varia misura che si assommano in ciascun verso della composizione; riguardo al contenuto, al genere, però ho tentato, così come m’è venuto, di seguire lo spirito ironico, di denuncia  che scaturisce dal mio senso di amarezza, da delusione profonda nei confronti del cammino dell’uomo nella storia.

   Composizioni, che ho voluto chiamare lettere, poiché con esse retoricamente mi sono rivolto a persone vive e defunte, e, curiosamente, persino alla Morte e alla Vita. A me, però, non sembra poi tanto strano, giacché oggi non pare che ci sia tanta possibilità di comunicazione interpersonale concreta, in quanto basata su rapporti affettivi e rilevanze emozionali. Meglio parlare con i Morti, cioè con i loro libri, e meglio parlare con se stessi, fingendo di rivolgersi alla Morte e alla Vita, che parlare in modo impersonale e convenzionale sul filo dei moderni mezzi elettronici e nelle corse affannose degli affari

del nuovo sistema di vita.

         ALLA MORTE

                  Eri già tesa nel buio dei millenni

              A spiare il mio attimo di luce

              Nel miracolo arcano dell’esistere,

              Morte terrifica!

             

              La mia adolescenza ti sorprese

              Dentro di me in un angolo nascosta

              Nel tuo agguato paziente una sera;

              In me ti scopersi come a specchio concavo

              E in me fu vuoto, e orrore di conoscerti,

              Alla mia coscienza saperti inalienabile,

              Ho imparato a portarti dentro l’essere mio stesso

              Mentre il tuo ascolto dentro al mio respiro,

              Giorno per giorno, e tu conti i miei minuti

              E gelida ti scaldi al mio calore.

              Sei più ripugnante d’ogni delusione,

              Più amara d’ogni speranza perduta,

              Terribile più dell’abisso che il pensiero discopre.

Nell’implacabile odio che  non ti dà requie

              Cerchi la Vita, tu sorella nemica sua ferale,

              In ognuno di noi e t’illudi di strozzarla

              E finirla con le adunche orribili tue mani;

              Ma essa ti sfugge d’uno in altro

              E d’uno in altro fulgida fiorisce,

              Bellissima nelle recondite gioie

              Che dal mondo s’insinuano dolci nei sensi sottili.

              Tu dibatti le ali maligne, brancoli cieca e la Vita

              Insegui più immonda della iena

              Che nel deserto si sazia seguendo le tue orme,

              Prendi noi ad  uno ad uno

              Come a scatto di trappola tremenda,

              D’ira livida nella tua illusione funesta.

Ma olimpico dal cielo il sole irride

              Alla tua rabbia impotente e indicibile,

              Infinita come l’immenso.

              Ed io un ghigno, prima che mi prenda,

              Sull’orrenda tua maschera ti faccio

              Mentre tracanno un bicchiere di vino,e la Vita

              Bella, radiosa, ineffabile, godendo saluto:

              Salve o Vita imperitura,

              Ambrosia divina del cielo e della terra,

              Trionfo d’uomini, di piante e d’animali.                               

              E tu, Morte, nefanda Morte, crepa di rabbia !

                       

Pubblico qui di seguito  questi Bigliettini
del mio LETTERE BIGLIETTI E BIGLIETTINI
autoedito da SIMPLE EDIZIONI

           LA GENTE

                        

      Quando parla un sapiente,

      Delle sue parole s’imbeve la gente,

      Che le ripete con lo stesso suono,

      Ma non s’avvede mai

      Che quelle più non sono.

                     UN POETA

          

      Si lascia andare dietro alle parole

      Che vanno come aritmiche farfalle:

      Lui le trascrivi e dice

      Che ognuna d’esse è gemma trasparente.

      Ed è pur vero,

      Perché io dentro non ci trovo niente.

                             LA MORALE

       La morale, che un tempo

       Bella figliola fu della coscienza,

       Con l’aborto e la pillola

       Ora fatta è un prodotto della scienza.

                                                                                       

                UN PIAZZAIOLO

       È un di quelli che mi fan paura:

       In tempo di democrazia

       Dimenando la lingua

       Vuol sembrar leone;

       In tempo di sventura sarà cane,

       Dimenerà la coda al suo padrone.

  

            APOTEOSI

Evviva!

Evviva i poveri:                      

Con la loro miseria

Permisero ai potenti

Le magnifiche regge e i monumenti

Di cui si compiace

L’intera umanità!

Osanna!

Osanna ai poveri,

Che s’inchinarono         

Alla falsa innata nobiltà

Dei principi e dei re,

Cui concessero la gloria,

Sopportando nei secoli

Misfatti e crudeltà!

Evviva!

Evviva i poveri

Che nei  secoli vivranno

In tutte le nazioni!

Le loro privazioni

Daranno la ricchezza

Ai ricchi che verranno.

Evviva i poveri,

Perché mai essi avranno          

La propria personale dignità,

Ma si sobbarcheranno

Alle maggiori mortificazioni

A salvaguardia dell’umanità!

Evviva! Evviva i poveri

Di tutte le nazioni!

           

                                                                                

               

Pubblico qui di seguito  quattro Bigliettini
del mio LETTERE BIGLIETTI E BIGLIETTINI
autoedito da SIMPLE EDIZIONI

          FREUD

      Con nuova scienza

      All’uomo spalancò l’interno abisso.

      Ora l’uomo guarda

      Dentro di sé fisso

      E nel suo fango cerca la coscienza.

            

                     CIVILTA’  MODERNA

      La popolazione

      Promossa a popolo

      Fu carne da cannone;

      Or degradata a massa

      E’ mezzo di consumo e produzione:

      E’ tutta qua

      La grande storia della

      Moderna civiltà

                     POESIA

      Poesia gridata e recitativa,

      Poesia della pagina bianca,

      Poesia visiva e quella silente:

      Poesia del niente.

                          A. B.

      Sei persona pensosa sì che a fiumi

      Dalla penna ti escono i problemi;

      Quando va al bagno, quando mangi e fumi

      Li risolvi, li mastichi, li spremi.

Riporto qui di seguito la lettera/satira tratta dal mio

LETTERE BIGLIETTI E BIGLIETTINI autoedita con

EDIZIONI SIMPLE

            AD  ORAZIO  (Prima lettera)                                                  

Felice te, Orazio, se un solo scocciatore

Per Via Sacra t’importunò!                                                               

Tu non sai quante voci ed immagini

Pene infernali m’affliggono

E petulanti e sgualdrine

M’inseguono fin dentro la casa,

Giornalacci  che vendono menzogne,

Politici che propalano promesse

Quasi trappole e lacci per cuccioli e merli,

Pubblicità di un mare di miracoli,

Annunci per defunti sui muri che mi danzano intorno,

Quasi in una fiera di mimi sguaiati.

E che faccio? Strappo manifesti che gridano volgari,

Spengo radio, telefono, televisore

Che tutta l’aria intorno pervadono e scuotono,

Rompo cellulari che stridono garruli

Per chiacchiere inutili,

Chiudo gli occhi per non vedere,

Mi tappo le orecchie per non sentire?

Oh! Io non voglio soffocare dentro un mercato,

Dove ognuno è imbonitore di virtù fatte merce;

Se voglio raccogliermi  

A specchio di me stesso, m’impongo                  

Di non passare per un viale qualsiasi,

Né per un miserabile vicolo,

Dove corrono immagini e voci che ti cacano addosso

Siccome arpie alle isole Strofadi

E solo posso rifugiarmi dentro una stanza

Chiusa a doppi vetri.

Felice te, Orazio, per vita d’altri tempi! E me felice

Quando tra pareti domestiche

Torno a conversare sui libri con voi morti

Più vivi dei morti da vivi,

Che così tanto frastuono mi sollevano intorno!

Felice te, che almeno lasciata la Via Sacra

Potevi eludere molestie di chiacchiere e scocciatori!

Felice te che, risalendo  su per la via di Tivoli

E aggirando i Lucretili, ti rifugiavi

Nella tua Digenzia lontana da frastuoni,

Dolce di voli e canti degli uccelli!

Non io potrò trovare  riparo

Dalle oscene voci, dalle turpi immagini,

Dai trilli dei telefoni che chiamano                                    

E mi scocciano ovunque.

Altro è il mio mondo dal tuo,

Altro è il mio ceto e il mio posto

Di piccolo uomo; e certo non ho postulanti

Per favori ai più umili da chiedere ai grandi.

Ma quanti la mia cassetta postale riempiono

Di proposte, di offerte, di ciance, di promesse

Di guadagni e regali tutti gratuiti!

Quanti dal video avanzano profferte,

E dicono d’avere a cuore il bene mio e la mia felicità!

E solo invece mirano ad impinguare il loro

Deposito bancario! Tutti modi ingegnosi

E marchingegni e trappole per spellicciarmi

Giorno dopo giorno persino degli spiccioli.

O come il mondo è cambiato nei secoli

E come in fondo è restato lo stesso

Del tuo tempo, Orazio, anche se al tuo genio

Toccò Mecenate e qualche importuno per via

E a me, piccolo uomo del mio tempo,

Toccò penuria di mezzi e il vivere oscuro dei campi!

Ma ancor oggi, tu felice cantore di carmi,

Di epodi, di satire, in questo bailamme

Di ciarlatani che tessono imbrogli,

Mi sei di conforto, quantunque io non sia un poeta

E non abbia una villa in cui avere rifugio,

Né io  la protezione abbia d’un principe pro tempore.

O tu Grande mi sei di conforto nel mio giorno,

Tanto che a riso mi muove ciò che a rabbia

Così forte dentro mi sollecita!

Pubblico qui di seguito i primi quattro Bigliettini
del mio LETTERE BIGLIETTI E BIGLIETTINI
autoedito da SIMPLE EDIZIONI

                 COSCIENZA

            

Abbiamo la coscienza tutti eguale,

Non più scolpita dentro noi, nel cuore,                                                                Ma scritta sulla carta

Il cui rimorso è dato

Dal codice penale.

                  RISPETTO

           

      Per rispetto dell’uomo                                                 

      Siamo giunti al rispetto per l’infame,

      Mancando di rispetto al galantuomo

                

             BUROCRATE

   

      Una firma e un timbro,

      La notificazione all’altro ufficio

      Nello stretto rispetto della norma,

      E in pace ti metti la coscienza.

      Ma quando morirà

      E l’angelo la carta avrà timbrato,

      Andrà  bussando per le vie del cielo,

      Perché nessuno gli aprirà le porte:

      Per lui l’angelo il timbro avrà sbagliato.

                                 EPITAFFIO

                                  Qui giace

                         l’Uomo Contemporaneo

                                non ebbe tempo            

                     che al produrre e al consumo                                                      

                           non rise e non cantò

                         non pianse e non narrò

                                 vecchio morì

                          senz’essersi avveduto

                 d’essere almeno per un dì vissuto

                                O viandante vai

                             non ti posar giacché

                                    costui da te

                            non meritò un saluto.