Riporto qui di seguito questa  poesia tratta

            dalla mia raccolta SCORCI edita  da

           Vitali Editrice in Sanremo

                 CAMPOSANTO DEL MIO PAESE

            Camposanto silente del mio paese,

         Dove le ossa dei miei sepolte riposano

         E dove le mie la tomba non avranno,

         Da sempre ti ho in mente, luogo di mistero

         E di cipressi come funerei pennoni

         Protesi nell’azzurro.

         Già villa di patrizi antichissimi

         Per i cui atri ornati di colonne fastose

         Andavano matrone e festose ancelle danzavano

         Nel tedio dei ricchi, or nei ruderi sei

         Sepolcro di  poveri, posteri forse

         Di schiavi che un tempo leggero premevano

         Sulla pelle lo strigile nel bagno aulente

         Ai superbi padroni.

         Pur cambiano i tempi e ora ivi

         Le ossa di mio padre in una buca

         Di terra si macerano, perché tornino polvere

         In trionfo di vita, d’erbe fiorite e d’alberi,

         Di nidi, di canti, di voli d’uccelli

         Come egli in saggezza richiese.

         Ma lungo i viali sopra camere ornate

         D’antichi mosaici, sepolcri marmorei

         Dei nuovi arricchiti nomi e date riportano

         Illusi di vivere per sempre nel tempo,

         Per soltanto una scritta su un’urna di pietra,

         Inane custodia delle ossa fatte fragile

         Calcina nel fluire incessante del mondo.

         Così è che oltre i palazzi per i vivi

         Oggi si fanno quasi santuari le tombe per i morti;

         E i cimiteri sono città di defunti

         Che tetre avviluppano quelle alacri dei vivi.

         E’ così che il progresso che  è vanto moderno

         Gli uomini ha spinto a un luogo medesimo

         Per morire e per nascere di dentro a una clinica,

         A un’industria di nati e a una di morti,

         A città di defunti laddove potrebbe

         Per ciascuno bastare per dopo la morte

         Un’ampolla di cenere.

         Esiguo camposanto, m’attesti tu quanto

         Con le antiche rovine e le tombe recenti

         E’ vana pretesa arrestare il volgere del tempo

         Nell’illusione atavica di vivere oltre

         Il limite estremo degli eventi che segnano

         Il principio e la fine. Così come sei

         Ti guardo commosso col trepido                                  

Occhio non più fanciullo ma tenero ancora

         D’immagini antiche che affollano

           La memoria di suoni, delle voci di tanti

           Che conobbi e che vidi e che ora riposano                                     

           Nella tua terra  sepolti.

           Ti guardo silente, ma so che finché avrò vita

           Sarà solo il mio cuore di quelli che ho amato

         Camposanto fiorito.

                                                                                            

Pubblico qui di seguito questa mia “lettera” tratta

dal mio LETTERE BIGLIETTI E BIGLIETTINI

autoeditito con YOUCANPRINT

                A   M.  Z.                                                                       

Tu gentile mi chiedi perché i miei versi non pubblico,

Giacché – tu dici - sono limpidi ed hanno

Profondo senso poetico.

                  

Sarei un ipocrita se ti dicessi che mi muove pietà

Per le vetrici argentee, per gli agili pioppi, che il cielo

Sereno svariano d’umido verde nei giorni infuocati

D’estate e di caldi colori

In quelli che illanguidisce autunno.

Infatti per così poco

Bisogno non avrei di camion di carta,

Come Moravia per le tante sue opere o peggio di treni

Che Montanelli consuma per la penna mai quieta.

Pietà degli alberi non hanno i grandi editori,

Quando i libri pubblicano che non valgono un fico,

Purché scritti siano da questo o quel giornalista,

Da un attore o gran cuoco o da un divo qualsiasi,

Da uno già noto comunque;

Pietà non ne hanno  i poeti

Quando elencano parole in schemi d’epigrafi

E dalle loro frenesie

Lambiccano inaccessibili metafore,

Senza né punti né virgole

E per poesia il tutto gabellano.

Più ancora m’indugia pudore

Di debole e tremula voce

Sommersa fra gli strepiti di mille

E mille  sedicenti poeti

Che dalle paginette gridano parole ubriache e le loro                      

Anime  isteriche in  versi insaponano stolidi; tra tanto

Gracidare confuso d’opuscoli,

Chi mi trarrebbe più in alto

Sicché udire si possa

Da dieci lettori l’ingenuo mio canto?

Non certo verrebbero i critici ad aprirmi le porte

Degli editori, poiché se costoro

Sono  troppo impegnati

Nell’industria dei nomi affermati comunque,

Quelli sono intesi a fingere d’avere trovato qualcosa

Dentro l’altrui lavoro che essi invece vi han messo.

Né io intendo darmi per stupido prurito del mio nome

Ai viscidi tentacoli protesi

Da un di quei che stampano

Per denaro sonante libercoli a gettito continuo

E intorno al collo d’illusi poeti stringono grinfie

Simile a quelle di notturni e astuti rapaci.

Quantunque onestamente

Stampando i miei versi a mie spese

Ne donassi le copie agli amici e le spedissi a quelli

Che nelle riviste contano e imbastiscono chiacchiere

Argute sulle lettere, chi ne farebbe conto?

Chi vedendole appena

Non le butterebbe fra le inutili carte          

Che nelle borse rigonfie ci porta il postino

Per la fiera di ciarle che infinocchiano  folle?

Si ciancia a bella posta di libertà dell’uomo

E delle idee, ma è solo libertà di mercato

In cui solo  chi tiene denaro può avere parola,

Solo chi ha denaro

Stringe nel pugno il potere dell’uomo        .

        

Ma io denaro non ho,

Né a lotto gioco o vinco scommesse                      

E non nutro speranze di fortune improvvise;

Ho solo desiderio di dire e di farmi ascoltare

Dalle pagine scritte. Ma essi ne han voglia?

Ma poi perché leggere dovrebbero

Un mio misero libretto

Coi miei poveri versi che a furia di lima rilucono

Appena qua e là fra ruvidi suoni

Ed aspri corrucci che da dentro mi scuotono?

Quanto a me certamente sai

Che io scrivo per me stesso,

Per dire quel che m’urge di quel che intorno accade,

Per lo sfogo di rabbia che ribolle a me ribelle dentro

Verso un mondo sconnesso che disfido,

Che guardo e nel guardarlo esplodo e allora scrivo

E nei miei versi io non veduto di me stesso rido.

                           SCUOLA  A  SOQQUADRO

    Ricomincia un nuovo anno scolastico. E la verbosità giornalistica e la superficialità della cosiddetta opinione pubblica non pongono alcuna attenzione al soqquadro  della funzione primaria della scuola.

   La loro attenzione  è rivolta marginalmente alla stabilità e alla sicurezza degli edifici e molto di più al funzionamento della scuola: giorni ed orari di apertura e chiusura, giorni di vacanza, la favola perdurante dei quattro mesi di ferie per gli insegnanti e quella più risibile del loro scarso orario giornaliero di lavoro, al solito, Dio sa con quale logica,  messo a confronto con quello degli operai e dei dipendenti privati.

   Ma non vedono, la verbosità dei giornalisti e la superficialità della cosiddetta opinione pubblica, la messa a soqquadro della scuola nella sua funzione primaria ed essenziale dell’essere davvero scuola.  Non vedono che la scuola  cade a pezzi, non nei muri delle aule, negli arredi e nelle varie suppellettili, ma nella sua essenzialità, nella sua opera educativa.

   Perché l’una e l’altra vedono la scuola nelle aule, nell’edificio. Come per una fabbrica. O come per un ufficio qualsiasi. E vedono gli insegnanti non come educatori, ma come impiegati di qualsiasi genere, come semplici prestatori d’opera. Confondono l’edificio scolastico con la scuola! E non sono pochi quelli che lo fanno ad arte, per tornaconto delle loro logiche fasulle. Perché sanno bene che la funzione della scuola è quella educativa. Ma non lo dicono!

    Fanno finta di non sapere che noi  insegnanti nel dopoguerra facemmo scuola nelle stalle ripulite; e che prima ancora della guerra non furono pochi insegnanti a fare scuola itinerante o  all’aperto. Che cosa c’entrano con la scuola gli edifici e le aule, oltre alla comodità e alla sicurezza che giustamente possono offrire?

    La scuola vera sta nella sua funzione: nella funzione educativa efficiente ed efficace degli insegnanti: sta negli insegnanti. La scuola non è fatta dalle aule, ma è fatta dagli insegnanti, se liberi nella loro azione educativa (la libertà dell’insegnamento ora l’anno seppellita sotto la catasta delle normative e direttive burocratiche).

   E quella che oggi si colpisce e si mette a soqquadro è proprio la scuola educativa degli insegnanti! Si guarda alla precarietà degli edifici ma non si guarda alla demolizione continua e pervicace dell’autorità degli educatori. Perché essa è in qualche modo ostacolo alle loro strategie, giacché in queste già si notano propedeutiche prospettive per una avveniristica sostituzione degli insegnanti con la robotica. Quindi  prospettive di nuovi e perniciosi autoritarismi di coloro che in futuro saranno detentori del potere.

    Non è la scuola dell’insegnante educatore che si vuole. Ora si vuole invece un’organizzazione scolastica diretta e manovrata verticisticamente,  che esprima una sua propria funzione e indirizzi l’azione didattica dell’insegnante apparentemente ancora libera.

   Infatti l’insegnante è sempre più condizionato dall’organizzazione scolastica, ridotto ad esecutore di progetti e programmi e sempre più supervigilato dai superiori, dalle famiglie e dagli stessi allievi, che più o meno direttamente ne destabilizzano e ne erodono l’autorità educativa.

   Ultimamente, senza pudore, hanno chiamato questa scuola “la Buona Scuola”!  A una scuola che soppresse nel 1963 la scuola dell’avviamento al lavoro si è sostituita una “Buona Scuola” che mira non più precipuamente all’educazione, ma alla formazione dell’allievo per il suo inserimento nel mondo del lavoro! Cioè alla sua immissione  nel mercato del lavoro, perché vengano favorite le  classi imprenditoriale e finanziaria  nelle loro condizioni concorrenziali dentro l’attuale sistema economico. Una scuola dunque che mira non tanto più all’educazione dell’uomo, ma alla formazione del lavoratore, della cui personalità si valorizza soprattutto la dimensione di prestatore d’opera nel sistema economico.

   Cioè a quella scuola  si sostituisce una scuola che si specializza e si dirama  in non so quanti indirizzi, in non so quante sperimentazioni e in quanti pseudoprogetti per rispondere alle richieste del mercato, che sperimenta e perde le sue energie in mille iniziative psudodidattiche e affatto educative, si disperde in gite che sottraggono il tempo stabilito per legge alle lezioni in risposta a richiami economico-turistici ben esteriori ai compiti istituzionali della scuola.

   Questa è la scuola odierna, tesa a  rispondere agli interessi del mercato del lavoro:  e il colmo è  che il mercato del lavoro di oggi non sarà affatto il mercato del lavoro di domani. Cioè del tempo in cui vi si dovranno inserire gli allievi di oggi!

  Altro che scuola! Altro che “Buona Scuola”!  E’ la scuola della miseria! Anzi è la miseria della scuola!

   

Riporto qui di seguito un brano tratto dal mio libro POESIA E FORMA autoedito con Youcanprint.              

  RECUPERARE LA FORMA, RIFARE L’UOMO.     

    Nel secolo scorso, il liberalismo radicale aveva disgregato l’uomo con una competitività individualistica che era sfociata nella grande crisi finanziaria del ’29, il fascismo l’ aveva ridotto  a una marionetta col “credere obbedire combattere”, il nazismo l’aveva trasformato in un mostro col mito della purezza della razza e i campi di sterminio, la bomba atomica l’aveva sconvolto e disciolto nel terrore della fine della vita su tutto il pianeta,

   L’arte aveva rappresentato la tragicità dell’uomo di quel periodo storico con la dissoluzione della figura  nel magma dell’astrattismo informale. La poesia aveva vissuto quella stessa tragicità  con lo sperimentalismo e la dissoluzione del verso e della strofe.

   Dopo la guerra c’erano le macerie dell’anima. Occorreva ricostruire il mondo. Occorreva rimettere insieme i pezzi dell’anima. Occorreva rimettere insieme i pezzi del mondo dell’uomo e dell’uomo stesso.

   S. Quasimodo, all’atto del ricevimento del Nobel a Stoccolma (1959) pronunciò queste parole esemplari:   «Rifare l’uomo: questo il problema capitale. Per quelli che credono alla poesia come a un gioco letterario, che considerano ancora il poeta un estraneo alla vita, uno che sale di notte le scalette della sua torre per speculare il cosmo, diciamo che il tempo delle “speculazioni” è finito. Rifare l’uomo, questo è l’impegno».

   Non si è esagerati se si afferma che ancora oggi molti “credono alla poesia come a un gioco letterario”. Ne è prova il  compiacimento per l’esasperato uso delle metafore, che non di rado rende persino inestricabile ed illogica l’espressione poetica.

    Si continua a salire sulla “torre per speculare il cosmo” con un ripiegamento esclusivistico e intimistico su se stessi. D’altra parte l’uomo  non può essere visto solo nella dimensione della competitività, come pretenderebbe la predominante ideologia liberal-radicale. L’uomo ha anche una sua naturale ed essenziale componente sociale; l’uomo non è solo individuo, ma è anche comunità. E la sua attività non è solo competitiva ma anche collaborativa e cooperativa dentro i molteplici rapporti della società umana. La sua visione non può essere solo quella competitiva ed economicistica. materialisticamente  e pragmatisticamente stupida.

    Se l’artista e il poeta non ritrovano la naturale dimensione sociale dell’espressione poetica ed artistica,  non potranno recuperare né l’unità dell’uomo né l’armonia della forma. Il poeta non potrà svolgere l’impegno di rifare l’uomo, come aveva richiesto Quasimodo.

    Il problema della visione e dell’espressione dell’uomo nella sua interezza, o nella sua integralità, certamente non può essere un problema solo della poesia, del poeta, dell’arte e dell’artista; perché è un problema più generale. E’ un problema della cultura. Della società e della cultura che  hanno l’impegno di ritrovare l’uomo, la forma, l’anima dell’uomo. L’impegno di saper salvare il mondo dell’uomo dalla sua disintegrazione economicistica, dalla sua distruzione.

    Compito della poesia è ritrovare la forma. E l’anima. Al di là dal suo inaridimento materialistico, dal suo vuoto mascherato dietro gli orpelli delle figure retoriche e dell’esasperata ricerca del nuovo col suo inconcludente sperimentalismo. 

    Il solipsismo sarà sempre separatezza,  frammentazione e scomposizione. Nel poeta e tanto più nel lettore. E’ anche il lettore che condiziona nella ricerca del successo il poeta e l’artista. L’impegno del poeta, non meno che dell’artista, implicito nell’imperativo di Quasimodo, sta anche nello scuotere la poltrona dorata in cui il lettore sta quietamente adagiato.

Riporto qui di seguito un brano del mio libro POESIA E FORMA autoedito con YOUCANPRINTin cartaceo e in ebook.

     TRE SONETTI DI TRE POETI DEL PASSATO

   Un’occasionale rilettura del sonetto del napoletano Cavalier Marino sulla vita dell’uomo mi ha suscitato richiami per altri due sonetti sullo stesso argomento, che pure avevo letto tempo addietro, uno del reatino Loreto Mattei e l’altro del romano

G.G. Belli.
   Il Marino compose in lingua il sonetto “La vita dell’uomo” con una struttura poetica senza fronzoli, essenziale e compatta. Proprio il contrario della sua poetica ricchissima di costruzioni retoriche, tanto che il suo poema “Adone” ha una stesura  più lunga di quella dell’Orlando Furioso, ridondante, pur con una trama lineare e di molto più povera.
   Mattei compose in dialetto reatino “La vita dell’ome” alcuni decenni dopo la morte del Marino, quindi nello stesso secolo diciassettesimo.

   Evidentemente era stato influenzato dal sonetto del poeta napoletano a tal punto da volerne ripercorrere moti e modi, vibrazioni interiori e percorsi tematici nel suo linguaggio dialettale. Ed avvertiva che proprio la crudezza e l’icasticità del dialetto, a confronto della lingua usata dal Marino, gli avrebbero reso possibile l’espressione di una sua personale originalità poetica, insomma la manifestazione di una sua propria

originale creatività e non la pedante e passiva imitazione.
   Lo stesso fece il Belli due secoli dopo col suo sonetto in dialetto romanesco “La vita dell’Omo”, forse con lo stesso intendimento del Mattei, e  raggiungendo risultati di efficacia non meno sorprendenti di quelliconseguiti dal Mattei.

  Insomma per i tre poeti, la poesia è stata strumento non di riflessione filosofica sull’uomo, ma di espressione di un proprio modo di sentire e di cogliere lo scorrere del tempo in rapporto alla caducità e alla crudezza della vita dell’uomo. Per essi la poesia ha avuto una funzione espressiva davvero efficace.  

   Queste considerazioni mi hanno sollecitato al confronto tra  il nostro vivere  presente e il modo di vivere del passato, tra il mondo dei poeti di ieri e il mondo dei poeti del nostro tempo. I primi riuniti in vivacissime accademie (quella del Tizzone per il Mattei e quella Tiberina per il Belli) sotto la protezione di nobili e prelati in un mondo ad economia di rendita; i secondi, cioè i poeti contemporanei, sono invece affannati in solitudine ad annaspare con artifici retorici in un mondo  condizionato  da un’economia d’impresa, che tutto distrugge e fagocita nel rapporto tra prodotto e consumo, e che misura ogni valore sul metro del denaro.

   Oggi, infatti, non si può che constatare la dissipazione della funzione poetica, soprattutto in relazione alle innovazioni radicali sul piano delle nuove tecnologie. Certamente siamo indotti a domandarci se con la rivoluzione culturale che si va realizzando con le tecnologie informatiche e i nuovi mezzi di scrittura sarà ancora possibile una poesia così come si è andata strutturando nel passato.

         

   Cavalier Marino (1569/1625)

        LA VITA DELL’UOMO

Apre l’uomo a fatica, allor che nasce
In questa vita di miserie piena,
Pria ch’al sol gli occhi al pianto e, nato a pena,
Va prigionier tra le tenaci fasce.

Fanciullo, poi che non più latte il pasce,
Sotto rigida sferza i giorni mena;
Indi, in età più ferma e più serena,
Tra Fortuna e Amor more e rinasce.

Quante poscia sostien, tristo e mendico,
Fatiche e morti, infin che curvo e lasso
Appoggia a debil legno il fianco antico?

Chiude alfin le sue spoglie angusto sasso,
Ratto così che sospirando io dico:
Dalla cuna alla tomba è un breve passo!

       Loreto Mattei (1622/1705)
LA VITA DELL’OME

Appena l’ome è scito dalla coccia,
Piagne li guai séi, strilla e scannaccia;
Tra fascia e fasciaturi s’appopoccia
E tutti, co’ reerenzia, li scacaccia.

Quanno la mamma più no lu sculaccia,
Lu mastru lu reatta e lu scococcia;
Quanno è ranne se ‘nciafra ‘nqua ciafraccia
E co’ quaeunu lu capu se scoccia.

Tantu attraina po’ tantu la ‘mpiccia,
Scinente che appojatu a ‘na cannuccia
‘Nciancicà non po’ più se non paniccia.

Co’ tre stirate ‘e cianchi la straspiccia.
Lo nasce e lo morì, icea Quagliuccia,
Vau accacchiati coe la sargiccia.

G.G. Belli    1791/1863
LA VITA DELL’OMO

Nove mesi a la puzza: poi in fasciola
tra sbaciucchi, lattime e llagrimoni:
poi p’er laccio, in ner crino, e in vesticciola,
cor torcolo e l’imbraghe pe’ ccarzoni.

Poi comincia er tormento de la scola,
l’abbeccè, le frustate, li ggeloni,
la rosalía, la cacca a la ssediola,
e un po’ de scarlattina e vormijoni.

Poi viè ll’arte, er diggiuno, la fatica,
la piggione, le carcere, er governo,
lo spedale, li debbiti, la fica,

er zol d’istate, la neve d’inverno...
E per urtimo, Iddio ce bbenedica,
viè la Morte, e finissce co’ l’inferno.

Riporto qui di seguito un brano del mio libro POESIA E FORMAautoedito con YOUCANPRINTin cartaceo e in ebook.

                        FUNZIONE DELLA POESIA 

   Nei miei recenti post, avevo scritto che in passato la poesia  aveva svolto non poche volte una funzione di sostegno al potere, come nella corte augustea e nelle corti rinascimentali. Fino a non molto tempo fa, in effetti la poesia ancora svolgeva una funzione viva ed operativa all’interno del sistema sociale, anche come strumento di produzione del consenso. 

   A questo proposito, proprio giorni fa, Franco Cordero scriveva su La Repubblica del 26 aprile 2012 con riferimento alla guerra di Libia: “…. dal Corriere della Sera D’Annunzio canta le Gesta d’Oltremare in terzine dantesche, dieci canzoni, 8 ottobre 1911- 14 gennaio 1912. Albertini gliele paga 1250 lire l’una ( insomma D’Annunzio incassa 12500 lire di quei tempi – n.d.s.-) Albertini ci tira un milione di copie del suo Corriere della Sera”.      

  Franco Cordero aggiunge, sempre con riferimento alla guerra di Libia: “Giovanni Pascoli tiene un discorso che ai miei tempi figurava nelle antologie, “La grande proletaria s’è mossa”. Figuriamoci: il pacifista e socialista Pascoli che diventa sostenitore di una guerra coloniale!”

   Oggi è cambiata profondamente la struttura della nostra società ad opera soprattutto della tecnica: ne risultano modificati i nostri modi di pensare e di vivere, quindi i nostri modi operativi, i nostri personali atteggiamenti.

   La funzione della poesia ora è davvero ridotta alla sola sfera personale e intimistica. E’ così marginale che  il potere l’ha utilizzata in questi ultimi tempi come strumento consolatorio per il cosiddetto  tempo libero; tanto che prima dell’attuale crisi finanziaria non c’era ente, dopolavoro, associazione che non bandisse il suo bravo concorso poetico, premiando i concorrenti come ad un concorso del gioco delle bocce o del gioco a briscola. In fondo a questa dimensione sociale è stata ridotta la funzione della poesia, soprattutto da una politica quanto mai ottusa e gretta.

    Bisogna però chiedersi se davvero la poesia può essere emarginata in modo così mortificante. Certamente lo può essere col suo consenso, cioè se i poeti accettano di limitare la loro funzione a una poetica dell’intimismo, al ripiegamento della loro personalità su se stessa, se davvero rinunciano ad una loro funzione sociale, di partecipazione alla costruzione della parte più profonda della nuova umanità. Non dovrebbero; secondo anche una dimensione civile, oltre che culturale.

    Di fronte ad una realtà così alienante e sempre più tecnicizzata come l’attuale, i poeti dovrebbero costituire la forza più reattiva per sommuovere il mondo affettivo e relazionale dell’uomo, certamente non per contrapporlo a quello della tecnica, ma per affrancarne la dimensione spirituale e rafforzare la libertà dell’uomo a fronte di un potere finanziario che minaccia di diminuirne le possibilità di sviluppo in un futuro sempre più tenebroso.

Pubblico qui di seguito questa poesia tratta dal mio

PAGINE DISSEPOLTE  autoedito da Youcanprint.

PER I SOLDATI CADUTI NELLO SCONTRO AVVENUTO 
IN LOCALITA’ PARADISO DI CASTIONS DI STRADA
UN’ORA DOPO L’ARMISTIZIO DEL 4 NOVEMBRE 1918.

                   .

  Mio padre vi vide che il sangue

Era appena rappreso sull’erba

E di voi ultimi sfortunati

Memorando mi disse

Accanto al fuoco una sera d’inverno.

Giaceva un di voi riverso sul ciglio

Di strada, la lancia discosta

E il cavallo disteso nel fango;

Erano altri sull’erba sconvolta

Con gli occhi fissi agli ultimi

Bagliori di fuoco affogati

Nei vapori del denso tramonto,

E un austriaco immobile

Era più freddo e più rigido

Della mitraglia sua inutile

Che ancora stringeva con mani di pietra.

   Mio padre mi disse di voi. E negli occhi

Aveva lo Smerl e Caporetto,

San Biagio di Callalta

Il fango e l’acque cruenti del Piave.

E aveva negli occhi le immagini

Di cento e mille compagni sepolti;

E aveva le immagini vostre,

Di voi ultimi morti nell’ultimo scontro,

Dopo la vittoria degli uni

E la resa degli altri.

Mi disse mio padre di voi

Morti in un luogo a voi ignoto,

Dal nome bellissimo,

E che Paradiso si chiama.

.

  Ed ecco io ora fortuito trovarmi (1)

A questo incrocio di strade,

A leggere attonito

I vostri gelidi nomi sul marmo

Mentre in me riascolto mio padre

Che mi parla di voi.

  

  Questa piatta campagna ove fumigano

Giovani pioppi la sera

Paradiso la chiamano

Con figura poetica, ma inferno per voi fu,

Fu inferno di morte per voi.

Io davanti ai vostri nomi

Silente ristò,vi commemoro

Nella mia ara dell’anima,

Voi ostie dell’odio,

Dell’umano primordiale rancore,

Voi chiamati e sospinti

Nei vostri giorni fiorenti d’amore,

Ad un gioco mortale e terribile,

Che il Potere atroce chiude e rinnova

Insaziabile nel tempo dell’uomo.

  Ora qui i vostri gelidi nomi

Su questo marmo ammoniscono i posteri

Nei giorni sereni di pace.

Ma chi vi legge qui addenta panini,

Poi sulle macchine corre a Lignano,

Sul mare dei sensi che turbinano

Nel fondo dell’inconscio degli animi.

Ed il Potere prosegue maligno

A tessere la sua tela di ragno,

Ad ordire e tramare il suo gioco

Che atroce si chiude e rinnova

Il tempo del sangue e del lutto,

Dell’orrore dell’uomo.

  O più volte inutilmente voi morti!

 (1)  Paradiso di Castions di Strada (UD), Novembre 1981