Riporto qui di seguita questa poesia tratta dal mio SCORCI edito
in cartaceo da Vitali Editore e in ebook da Compraebook.

                       TERRA  SATURNIA

Il cenere dell’italo Saturno

         Fu qui dissolto dove

         Lo custodiva un tumulo di marmo

         Bianco e superbo:

         Le guerre lo dispersero ed il tempo,

         Poiché l’età dell’oro si disfece

         In quella del ferro nefasta

         Che oggi per noi s’involve

         In quella del petrolio graveolente.

         Non bastò disperdere le ossa

         E la tomba sacrale. L’uomo odierno

         Ha violato il regno degli dei

         Coi razzi sulla luna, nell’ardita

         Conquista del mistero che ci avvolge.

         La mitica pace dell’età saturnia

         Oggi è solo una speranza uccisa

         Dentro la nostra cattiva coscienza,

         Su un pianeta che ruota

         Punto sperduto dentro l’universo:

         Guerre conflagrano ed armi terrifiche

         I popoli sconvolgono e minacciano

         Distruzioni tremende sulla terra

         E la fine degli uomini e del mondo.

            Pure per un momento qui trasale

         Il cuore ancora al senso di un’ingenua

         Natura, d’abbandono a questo verde

         Che risale ai monti, si confonde

         In tenui linee celesti all’orizzonte.

         Ma sull’asfalto stridono le gomme

         E il vento delle macchine percuote

         In turbine le fronde delle querce:

         Il venefico ossido si posa

         Sulle soffici foglie dei mentastri:

         E l’animo si turba e cerca un filo

         Che lo colleghi ancora alle radici

         Oltre i miti del tempo e della storia

         Nei precordi dell’uomo ad un barlume

         D’atavica speranza.

Pubblico qui di seguito questa poesia tratta dal mio

PAGINE DISSEPOLTE autoedito con Youcanprint

         SIAMO TANTI

Leggo lungo la via manifesti di lutto;

Siamo tanti, ogni giorno

Non pochi di noi

Se ne vanno nel mondo di là.

La gente cammina e non vede;

Se avesse tempo anche non avrebbe

Occhi per leggere in grossi caratteri

Nomi sotto le croci fra tanta reclame.

Siamo tanti nel mondo,

Giova salutarci noi vivi

Con una sola parola,

Perché non avremmo fiato

Per rivolgerne alcune

A quanti incontriamo.

Siamo tanti nel mondo

E ci sospingiamo l’un l’altro

In finte rincorse col tempo.

Non abbiamo più cuore

Per calde rimembranze.

E i morti che dentro

Più non ci crescono

Nell’oblio si sciolgono

In labili evanescenze.

Ma intanto il cimitero

Si è ampliato di quel tanto

Che quasi s’è fatto

Più grande della nostra città.

Sotto i cipressi i morti vi stanno

L’un l’altro addossati, quasi in timore

Che sul nostro antico pianeta

Accada una grande

Disperata calamità

Pubblico qui di seguito questa canzone tratta dal mio ebook  CANTATINE E SEI CANZONI DA MUSICARE autoedito con Youcanprint

         DENTRO  DI  NOI,

Amore, amore mio,

Fermati ad ascoltare

Se anche in te una voce dice

Cose che vengono dal cuore!

Sarai felice

Per musica d’amore sconosciuta

E riscoperta come una sorpresa

Attesa ed improvvisa.

Amore, amore mio,

Fuori di noi è il mondo che ci chiama

Nei voli al di sopra delle nuvole

Come sogni vissuti ad occhi aperti,

Come sul mare vanno le crociere.

Fuori di noi sulle strade nere

Stridono le gomme delle macchine

Alle curve;

Fuori di noi le cifre

Contano i secondi

D’un tempo senza senso;

Fuori di noi,

Fuori di noi!….

Dentro di noi, amore,

C’è un mondo tutto da scoprire,

Fatto di meraviglie che soltanto

Si possono sognare.

Dentro di noi,

C’è un amore

Che s’illumina nel tempo

Per sentimenti che vivono nel cuore;

Dentro di noi c’è luce per la vita,

Dentro di noi…

Dentro di noi….

  Pubblico qui di seguito la PREMESSA e il testo della poesia NON UCCIDETE IL MONDO tratte dal mio volumetto POESIE PER LA SCUOLA autoedito con YOUCANPRINT

                                                   PREMESSA

                               La poesia per la scuola ha il suo tramite nei testi. Da cui in questi ultimi tempi  è stata emarginata.  Se non addirittura espunta. Basta sfogliarne le pagine. Rare sono le poesie riportate; perlopiù di autori stranieri: quindi tradotte da altre lingue, e perciò affievolite e impoverite delle  potenzialità, delle suggestioni,  della bellezza della parola originaria.                                            

                               Oggi non se ne vuole favorire più la lettura come momento forte, emozionale ed estetico, del processo educativo. Né se ne vuole promuovere la memorizzazione come acquisizione di esperienze psicologiche profonde e di conoscenze intellettive e linguistiche. E perciò fattore di maturazione della personalità nel suo complesso.

                              Oggi i testi scolastici sembrano lo specchio dei nostri tempi prosaici. Specchio di un pragmatismo che spadroneggia nelle coscienze, di uno spirito che conosce solo il prodotto e la competitività del mercato. Specchio di una scuola che prima si è voluta scrollare di dosso l’educazione dietro il paravento dell’istruzione e poi assumersi la finalità assai impropria della formazione.

                              Dietro lo schermo dell’adozione di un insegnamento delle cose razionali e concrete, delle nozioni rese fredde nella loro essenzialità oggettiva, non c’è più l’attenzione ai sensi della più profonda umanità, c’è l’elusione di una delle più alte forme dell’educazione ai valori della vita e dell’uomo, cioè c’è lo scantonamento dalla poesia. Che sembra essere intesa falsamente come  espressione di un mondo irreale, di un mondo improduttivo, del mondo dei poeti, visti forse come  acchiappanuvole.            

                              Non solo. Quando nelle scuole si propone un testo poetico, caso sempre più raro, in genere si fa come attività didattica per un’operazione di analisi formale e lessicale. Si fa anche per un’analisi delle modalità d’impiego dei cosiddetti strumenti poetici, specialmente di tutte le varie figure retoriche, con anche l’immancabile quanto vacua sottolineatura  di tutti gli enjambement.

                               Ragazzi che, quindi, non vengono  sollecitati a conoscere e a  godere la bellezza evocativa delle parole;  a saper cogliere la bellezza che nasce dall’unità di suono e di senso dei versi. Ragazzi che vengono  invece sollecitati quasi ad apprendere  il mestiere del critico se non anche quello del poeta, col sottoporli alla tortura dell’analisi dei versi scomposti nei loro elementi formali, linguistici e retorici, quasi come in una vivisezione.       

                              Cosi si riduce la scuola ad obitorio. Per via di quelle analisi. E si opera come in “corpore vili”.  Perché così la poesia si presenta ai ragazzi già morta; e a loro viene insegnato a sezionarla, ad  analizzarla nei suoi elementi isolati dal complesso unitario, cioè dal momento poetico più vivo. Così si mortifica e si tradisce non solo la poesia ma anche il poeta. Sarebbe poco se non si tradisse l’uomo nella sua interezza e, quindi, se non si tradissero i ragazzi.     

                              Qui sta il vero problema del rapporto allievo/poesia nell’ambito della scuola. Perché all’allievo viene somministrato lo studio della poesia come se questa fosse scienza, quando invece  è d’altra natura. E così si mortifica anche il sapere, si uccide la lettura e la voglia di conoscere; certamente si uccide la poesia.

                              E il ragazzo né ora né in seguito si accosterà più spontaneamente e con amore ad essa.

                              Ed è una colpa tremenda della scuola!

                          

                      

  NON UCCIDETE IL MONDO

Non uccidete il bosco,

Non uccidete i pini

Che ora dispiegano i rami

Nell’azzurro del cielo,

Ora in cima hanno

Pennacchi di nuvole!

Non uccidete

Questi albatri e questi lecci

E gli agili carpini

Dove allegre capinere nidificano,

Dove cantano i merli

E svelte le piche

Disegnano l’aria

Di colori che mutano al volo!

Non uccidete il fiume

Che rispecchia nell’acqua

Il cielo e le nuvole

E le rondini oblique

E le vetrici verdi

Di nuovi germogli!

In viscide schiume biancastre

Non spegnete la sua voce che nelle

Mille piccole gole di rapide brevi

Canta lievi alle rive

Canzoni argentine!

Non offuscate la sua chiarità

Dove in trasparenze

Di limpida luce

Barbi guizzano

E cavedani lenti risalgono.!

Non uccidete il mare che accoglie

Le verdi acque dei fiumi

E in onde le infrange

Su rive a spruzzi di perle,

Dove spigole e saraghi

Argentei nuotano in cerchi di luce

E volano gabbiani nell’aria che intorno

L’effluvio d’alghe diffonde e di sale!

Non affogate il cielo e le stelle

                In cumuli di fumo

                Che soffocano il canto degli uccelli;

                Non fate salire alle nuvole

Nefaste volute di polveri

Che poi discendono in piogge venefiche

Sulle rosse cerase!

Non sperate nulla dal vento

Benefico che soffia da nord,

Che non può scambiare

Dai valichi dei monti

Le nuvole fumide di smog!

Non uccidete il fiume,

Non uccidete il mare,

Non uccidete il bosco,

Il cielo e il mondo,

Se non volete che la terra

Sia un’immensa bara per voi,

Che non avrete figli

Per piangere e pregare

Perché sulle sventure

Che incombono all’uomo

Dolce discenda

La pietà del Signore!

Riporto la seguente lettera/satira

tratta dal mio LETTERE BIGLIETTI E BIGLIETTINI autoedita

con EDIZIONI SIMPLE

                A   M.  Z.                                                                       

Tu gentile mi chiedi perché i miei versi non pubblico,

Giacché – tu dici - sono limpidi ed hanno

Profondo senso poetico.

                  

Sarei un ipocrita se ti dicessi che mi muove pietà

Per le vetrici argentee, per gli agili pioppi, che il cielo

Sereno svariano d’umido verde nei giorni infuocati

D’estate e di caldi colori

In quelli che illanguidisce autunno.

Infatti per così poco

Bisogno non avrei di camion di carta,

Come Moravia per le tante sue opere o peggio di treni

Che Montanelli consuma per la penna mai quieta.

Pietà degli alberi non hanno i grandi editori,

Quando i libri pubblicano che non valgono un fico,

Purché scritti siano da questo o quel giornalista,

Da un attore o gran cuoco o da un divo qualsiasi,

Da uno già noto comunque;

Pietà non ne hanno  i poeti

Quando elencano parole in schemi d’epigrafi

E dalle loro frenesie

Lambiccano inaccessibili metafore,

Senza né punti né virgole

E per poesia il tutto gabellano.

Più ancora m’indugia pudore

Di debole e tremula voce

Sommersa fra gli strepiti di mille

E mille  sedicenti poeti

Che dalle paginette gridano parole ubriache e le loro                      

Anime  isteriche in  versi insaponano stolidi; tra tanto

Gracidare confuso d’opuscoli,

Chi mi trarrebbe più in alto

Sicché udire si possa

Da dieci lettori l’ingenuo mio canto?

Non certo verrebbero i critici ad aprirmi le porte

Degli editori, poiché se costoro

Sono  troppo impegnati

Nell’industria dei nomi affermati comunque,

Quelli sono intesi a fingere d’avere trovato qualcosa

Dentro l’altrui lavoro che essi invece vi han messo.

Né io intendo darmi per stupido prurito del mio nome

Ai viscidi tentacoli protesi

Da un di quei che stampano

Per denaro sonante libercoli a gettito continuo

E intorno al collo d’illusi poeti stringono grinfie

Simile a quelle di notturni e astuti rapaci.

Quantunque onestamente

Stampando i miei versi a mie spese

Ne donassi le copie agli amici e le spedissi a quelli

Che nelle riviste contano e imbastiscono chiacchiere

Argute sulle lettere, chi ne farebbe conto?

Chi vedendole appena

Non le butterebbe fra le inutili carte           

Che nelle borse rigonfie ci porta il postino

Per la fiera di ciarle che infinocchiano  folle?

Si ciancia a bella posta di libertà dell’uomo

E delle idee, ma è solo libertà di mercato

In cui solo  chi tiene denaro può avere parola,

Solo chi ha denaro

Stringe nel pugno il potere dell’uomo        .

        

Ma io denaro non ho,

Né a lotto gioco o vinco scommesse                       

E non nutro speranze di fortune improvvise;

Ho solo desiderio di dire e di farmi ascoltare

Dalle pagine scritte. Ma essi ne han voglia?

Ma poi perché leggere dovrebbero

Un mio misero libretto

Coi miei poveri versi che a furia di lima rilucono

Appena qua e là fra ruvidi suoni

Ed aspri corrucci che da dentro mi scuotono?

Quanto a me certamente sai

Che io scrivo per me stesso,

Per dire quel che m’urge di quel che intorno accade,

Per lo sfogo di rabbia che ribolle a me ribelle dentro

Verso un mondo sconnesso che disfido,

Che guardo e nel guardarlo esplodo e allora scrivo

E nei miei versi io non veduto di me stesso rido.

Riporto qui di seguito la seconda lettera/satira AD ORAZIO

tratta dal mio LETTERE BIGLIETTI E BIGLIETTINI autoedita

con EDIZIONI SIMPLE

              AD  ORAZIO  ( seconda lettera)

Vieni Orazio, amico, luce di venti secoli,

Qui , non lontano dalla tua casa campestre,

Nel breve mio podere ai piedi dei Lucretili,

Di fronte al Soratte che arde nel tramonto;

Siediti con me sotto questi rossi cerasi,

Leggeremo io e te una pagina qualsiasi

Dei tuoi versi sublimi.

Berrai ancora con me un bicchiere

Di quel della Sabina, non quello che tu offrivi, 

Scusandoti, al tuo amico magnanimo,

Ma di quello che mio padre genuino produsse

Con le sue vecchie mani e che oggi è mio orgoglio.

Ma vieni da solo, il tuo Taliarco lascia

Nell’Ade e il tuo Mecenate nei Campi Elisi.

Oh! Non perché non ci sia

Un bicchiere anche per loro,

Ché dalla botticella se ne spilla d’avanzo,

Ma perché altri tempi son questi che viviamo

E schiavi e padroni mi farebbero il sangue cattivo.

Tu solo vieni, o anima amica, che io mi astengo

Dal giudicare per i tuoi legami con i potenti

E per le tue lodi a Cesare in cambio di un podere

Della mia terra, ma che vinci il tempo

Di venti e venti secoli col tuo canto.

Questo m’importa e non già quello, ché a te

Non competeva allora lotta di giustizia

E lotta di libertà, ma il canto immortale

Di grandezza e di pace dell’impero di Roma.

Non t’angustiar per l’iroso poeta di Zacinto,

Carpe diem! Rasserenati a un sorso di quel nostro

Che pur non quadrienne competere potrebbe

Col Cecubo e il Falerno delle mense

Del tuo Cavaliere. Avrai meraviglia

Di questi luoghi che furono a te cari,

Godrai di frutti che invidia farebbero

Ai commensali di Cesare e a Cesare stesso.

Non avere timore del frastuono che proviene

Dalle strade che a Roma confluiscono e da essa

Defluiscono; esso si attenua e s’ode

Perdersi sulle colline che ondeggiano dolci

Tra i Monti Lucretili e il sinuoso corso del Tevere,

Lungo le molte strade che tagliano più volte

La vostra antica Strada della Neve:

E’ il segno della nuova

Nostra grandezza senza schiavi,

Senza più cavalli, ma ricca di macchine ferree.

E quando ciò avrai visto,

Ti scioglierai dai tuoi rimpianti

E allora di certo con animo limpido con me canterai:

Nunc est bibendum, nunc pede libero

Pulsanda tellus! Altro mondo è questo,

Diverso da quello che tu allora lasciasti.

Ora le macchine producono ricchezza

Non più gli schiavi, o figlio fortunato di liberto!

Non più gli schiavi : o se sapessi quanti

Lottarono per questo,

Quanti per questo versarono sangue,

Che ora dai nuovi ricchi vilipesi

Sono! Ma quando avrai visto ogni cosa

E ti prenderà delusione

Di tanto umano affaccendarsi inutile,

Cercherò di consolarti, e per darti entusiasmo

Non ti offrirò bibite barbare all’occhio amiche

Per colori attraenti e fatture alchemiche,

che le industrie moderne ammanniscono, ma il nostro

Buon vino di Sabina merum et claru de cupa;

E con quello, insieme sollevando i bicchieri.

Canteremo carpe diem! per noi e per tutti

Quelli che credono e vivono

Nella bellezza della parola, e colgono

L’arcano della poesia e sanno

Il senso dell’uomo dentro l’universo!

Riporto qui di seguito la PREMESSA alle LETTERE e la lettera/satira ALLA MORTE tratte dal mio LETTERE BIGLIETTI E BIGLIETTINI autoedito con

EDIZIONI SIMPLE

                                  PREMESSA

   Vocabolari e storiografia letteraria sono concordi: la satira trae il suo nome da un piatto di varie vivande offerto agli dei, in quanto composizione di forme e contenuti variabili, di versi e prosa, cioè da ciò che è indicato con “satura”. Un miscuglio insomma, quasi un minestrone.

    D’altra parte, però, basterebbe non trascurare quello  che scrivono gli storici dell’antichità in proposito. Si coglierebbe facilmente la discendenza della satira da una specie di danze e di canti dei romani nei primi secoli, quindi da ciò che è derivato da “satyrus”.

   Dionisio di Alicarnasso nella sua Storia di Roma arcaica (siamo nel V sec. A.C.) nel Cap. VII al punto 72.10, a proposito delle processioni, scrive: “Infatti ai danzatori armati facevano seguito i danzatori travestiti da satiri, che imitavano le danze sicinnide…..Costoro motteggiavano e imitavano i movimenti solenni, volgendoli in ridicolo”.

.  Sappiamo che questa tradizione popolare, diciamo anche plebea, giunge fino alle soglie dell’Impero, quando i legionari nei cortei trionfali di Cesare cantavano: “Ecco, ora trionfa Cesare che sottomise le Gallie e non trionfa Nicomede che mise sotto Cesare”.

  Se si raccogliessero e raccordassero i verbi “schernire, motteggiare, facevano parodie” di cui parla Dionisio in proposito, si vedrebbe bene che questi sono i verbi propri di quella che poi sarà la satira nel suo manifestarsi nella storia letteraria. Si vedrebbe bene che, muovendo dai modi espressivi di coloro che, coperti di pelli di capre, rappresentavano i satiri, poeti e scrittori dei secoli seguenti realizzeranno opere letterarie non solo con linguaggio di scherno e motteggio, ma con raffinata ironia,  sarcasmo, come con Marziale,  di critica e denuncia e ancora di linguaggio beffardo, caustico, mordace, fino anche alla violenta fustigazione morale, come con Giovenale.

   Qui, in queste mie “lettere”, io ho voluto seguire in qualche modo sia l’una che l’altra interpretazione. Di fatto ho scritto quasi un “minestrone”, cioè un miscuglio di versi di varia misura che si assommano in ciascun verso della composizione; riguardo al contenuto, al genere, però ho tentato, così come m’è venuto, di seguire lo spirito ironico, di denuncia  che scaturisce dal mio senso di amarezza, da delusione profonda nei confronti del cammino dell’uomo nella storia.

   Composizioni, che ho voluto chiamare lettere, poiché con esse retoricamente mi sono rivolto a persone vive e defunte, e, curiosamente, persino alla Morte e alla Vita. A me, però, non sembra poi tanto strano, giacché oggi non pare che ci sia tanta possibilità di comunicazione interpersonale concreta, in quanto basata su rapporti affettivi e rilevanze emozionali. Meglio parlare con i Morti, cioè con i loro libri, e meglio parlare con se stessi, fingendo di rivolgersi alla Morte e alla Vita, che parlare in modo impersonale e convenzionale sul filo dei moderni mezzi elettronici e nelle corse affannose degli affari

del nuovo sistema di vita.

         ALLA MORTE

                  Eri già tesa nel buio dei millenni

              A spiare il mio attimo di luce

              Nel miracolo arcano dell’esistere,

              Morte terrifica!

             

              La mia adolescenza ti sorprese

              Dentro di me in un angolo nascosta

              Nel tuo agguato paziente una sera;

              In me ti scopersi come a specchio concavo

              E in me fu vuoto, e orrore di conoscerti,

              Alla mia coscienza saperti inalienabile,

              Ho imparato a portarti dentro l’essere mio stesso

              Mentre il tuo ascolto dentro al mio respiro,

              Giorno per giorno, e tu conti i miei minuti

              E gelida ti scaldi al mio calore.

              Sei più ripugnante d’ogni delusione,

              Più amara d’ogni speranza perduta,

              Terribile più dell’abisso che il pensiero discopre.

Nell’implacabile odio che  non ti dà requie

              Cerchi la Vita, tu sorella nemica sua ferale,

              In ognuno di noi e t’illudi di strozzarla

              E finirla con le adunche orribili tue mani;

              Ma essa ti sfugge d’uno in altro

              E d’uno in altro fulgida fiorisce,

              Bellissima nelle recondite gioie

              Che dal mondo s’insinuano dolci nei sensi sottili.

              Tu dibatti le ali maligne, brancoli cieca e la Vita

              Insegui più immonda della iena

              Che nel deserto si sazia seguendo le tue orme,

              Prendi noi ad  uno ad uno

              Come a scatto di trappola tremenda,

              D’ira livida nella tua illusione funesta.

Ma olimpico dal cielo il sole irride

              Alla tua rabbia impotente e indicibile,

              Infinita come l’immenso.

              Ed io un ghigno, prima che mi prenda,

              Sull’orrenda tua maschera ti faccio

              Mentre tracanno un bicchiere di vino,e la Vita

              Bella, radiosa, ineffabile, godendo saluto:

              Salve o Vita imperitura,

              Ambrosia divina del cielo e della terra,

              Trionfo d’uomini, di piante e d’animali.                               

              E tu, Morte, nefanda Morte, crepa di rabbia !